Será um blogue escrito com a aleatoriedade da aleatoriedade das emoções de cada momento...
É de mim, para todos, mas também para ninguém...
É feito de amor, com o amor que nutro pela escrita...
Quase 25 de Abril outra vez... Outra vez, não!... 25 de Abril só foi aquele... Não sei se o vivi, não sei se o sonhei, não sei se vista negro por ele...
Palavras?...trinta e cinco anos depois...secaram na garganta... Fé e esperança, aquelas que nos levaram loucos às ruas, e em que todos eram um e um tinha a alma de todos...terão mesmo existido??!!
A "fraude" não merece referências, de triste que é...e hoje eu sinto o meu país defraudado, aviltado, espezinhado, amarfanhado...e eu, junta com ele!...
Por isso tudo, pela mágoa e pela decepção que me invadem... por aquela alvorada ter escurecido tão rápido... por aquele sonho ter estiolado, como os cravos rubros às braçadas, secam pisados no chão...apenas vos deixo o meu 25 de Abril de HOJE...sentido por mim, pelas palavras de alguns......(bem-hajas Lena)
"Na primeira noite, eles se aproximam e colhem uma flor de nosso jardim. E não dizemos nada. Na segunda noite, já não se escondem, pisam as flores, matam nosso cão. E não dizemos nada. Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa, rouba-nos a lua, e, conhecendo nosso medo, arranca-nos a voz da garganta. E porque não dissemos nada, já não podemos dizer nada."
Maiakovski Poeta russo "suicidado" após a revolução de Lenin… escreveu isto, ainda no início do século XX
Primeiro levaram os negros Mas não me importei com isso. Eu não era negro Em seguida levaram alguns operários Mas não me importei com isso Eu também não era operário Depois prenderam os miseráveis Mas não me importei com isso Porque eu não sou miserável Depois agarraram uns desempregados Mas como tenho meu emprego Também não me importei Agora estão me levando Mas já é tarde. Como eu não me importei com ninguém Ninguém se importa comigo.
Bertold Brecht (1898-1956) Um dia vieram e levaram meu vizinho que era judeu. Como não sou judeu, não me incomodei. No dia seguinte, vieram e levaram meu outro vizinho que era comunista. Como não sou comunista, não me incomodei . No terceiro dia vieram e levaram meu vizinho católico. Como não sou católico, não me incomodei. No quarto dia, vieram e me levaram; já não havia mais ninguém para reclamar...
Martin Niemöller, 1933 - símbolo da resistência aos nazistas.
Primeiro eles roubaram nos sinais, mas não fui eu a vítima, Depois incendiaram os ônibus, mas eu não estava neles; Depois fecharam ruas, onde não moro; Fecharam então o portão da favela, que não habito; Em seguida arrastaram até a morte uma criança, que não era meu filho...
Cláudio Humberto, em 09 FEV 2007
O que os outros disseram, foi depois de ler Maiakovski. Incrível é que, após mais de cem anos, ainda nos encontremos tão desamparados, inertes, e submetidos aos caprichos da ruína moral dos poderes governantes, que vampirizam o erário, aniquilam as instituições, e deixam aos cidadãos os ossos roídos e o direito ao silêncio : porque a palavra, há muito se tornou inútil…
Todos os sábados de manhã... (de manhã é "apelido", já que os meus pequenos almoços diariamente tomam os lugares de almoços, tal a desgovernação horária, que faz parte duma desgovernação bem mais ampla, que é de facto, a desgovernação da minha vida...) Na verdade, desde que os encargos, as responsabilidades, as "obrigações" (como diria a minha mãe), com terceiros, cessaram, anarquizei e subverti completa e até negativamente, reconheço, os meus hábitos...todos eles. Durmo ao sabor do sono, como ao sabor da fome, cortei amarras com regras socialmente estabelecidas com que as pessoas se regem.
É por um lado uma libertação, mas por outro, para lá da tal anarquia que se impregna por debaixo da pele, resulta num prejuízo em termos qualitativos para a saúde e se calhar para o equilíbrio... É que, de repente, tudo fica talvez aleatório demais...
Bom, mas eu dizia que todos os sábados, o sr. Gonçalves do Escudeiro, me põe à frente da sandocha e do galão, uma daquelas revistas que acompanham quase sempre ao fim de semana, os diários publicados.
Invariavelmente "vasculho-a" com alguma calma, privilegiando este que outro, artigo ou crónica. É uma leitura "soft", já que, das notícias pegajosas da crise, às não menos enfadonhas notícias de outras quantas desgraças ou calamidades, estamos todos nós saturados, creio, ao longo da semana.
E antes que queime o último neurónio de serviço com as politiquices irresolúveis, os descalabros da economia, a mediocridade fétida das desonestidades, compadrios, imoralidades que por aí grassam e incertezas sufocantes de futuro...eu quero mesmo é uma leitura tipo "Carochinha e João Ratão" que é como quem diz....que não me chateie, que eu já tenho a minha dose!!!!
Sendo assim,sempre tenho debaixo de olho alguns artigos, escritos igualmente por autores também já por mim referenciados.
Uma frase, numa dessas crónicas que intencionalmente não refiro, saltou-me aos olhos e fixou-se-me na mente, num destes fins de semana recentes : "Dormir numa cama que range é tão diferente de ter um passado a meias!"
Ora bem, essa frase, que tem obviamente uma conotação algo simbólica, fez-me reflectir na facilidade com que hoje em dia (e não pretendo ser moralista ou puritana, mas tão somente objectiva), se "pula" de facto, de cama que range para cama que range...ou seja, se descarta com toda a facilidade o conteúdo, muito mais que o continente...
Confunde-me atrozmente o imediatismo, o descompromisso, o descartável, a mácula que nunca fica e já nem mácula é...a insignificância do que deveria ser partilha, a redução a zero e a desvalorização total, gratuita, desobrigada...por vezes nem em nome de um prazer que desafia...a maioria das vezes por um acaso, porque calhou, porque já nem se sabia bem...porque..."qual é o mal?" porque amanhã é outro dia, outros rostos, outros fins de semana, outros copos, outras camas a ranger....
Ter um passado a meias, ainda que um "passado-presente" curto, ter meia dúzia de tretas em comum, capazes de fazer estória...uma estória que um dia vire passado a sério...
Ter linguagens que se toquem, cumplicidades que se completem, gostar de "ouvir a mesma canção" (como o Rui diz), olhar com olhos próximos o mesmo pôr-de-sol, saber explicar o que nos vai dentro, sem abrir a boca, apenas porque os olhares se flagraram...
Acreditar, mesmo que saibamos não passar de ingenuidade serôdia, num futuro qualquer, num projecto qualquer, numa realização qualquer ainda que estejamos fartos de saber ser tão somente um resquício de uma adolescência que não se quer deixar partir...
aí sim ...seria um tesouro inestimável (que ainda acredito ansiarmos dentro de nós), seria o desiderato mais merecedor para qualquer ser humano...embora cada vez mais, pareça ser algo utópico, algo inalcançável, algo que mais e mais vai ficando a anos-luz de um vazio quase generalizado, cuja falta, hoje em dia, a maior parte das pessoas parece já nem se dar conta...
Que me corrijam se estou errada, cruelmente enganada ou exageradamente julgadora. Também isto eu acho ser mais um sinal deste tempo de correntes sem rumo, de vidas ao Deus dará, de vazios gélidos que nos vão irreversivelmente petrificando!!
Mais um sábado de Abril a honrar Abril... O virtual deixou de o ser e tornou-se desconfortavelmente real mesmo, ou dito de outro modo, o Verão virtual que nos surpreendeu e quase convenceu há algumas semanas atrás, tornou-se no real "Abril, águas mil"...e aí temos o cinzento plúmbeo e indiferenciado, instalado, e a chuva a brincar de fantasminha na minha vidraça...
E eu cá estou de "janela" aberta, à espera que o "verão" entre por ela.
Isto parece linguagem codificada e hermética, mas passo a explicar: Cada vez mais, diariamente, assim que entro em casa, quase como associado a algo parecido a abrir uma luz, despir o casaco da rua ou coisas deste género, ligo de imediato, o PC.
Ele lá está ao fundo do quarto, junto à janela real... a minha janela virtual de vida... Dou por mim, a abrir-lhe as "portadas", a perscrutar-lhe os sons, a vasculhar-lhe as mensagens, os mails, as notícias, ou seja, a franquear a entrada àquela fila de gente que adoraria já me esperasse...
Vou com alguma ansiedade ao "correio", espero com muita ansiedade que alguém desse sinal de vida aqui mesmo, neste espaço, nem que fosse p'ra me "bater"...corro a "cuscar" os "bonequinhos" verdes do messenger...enfim, frustro-me ou animo-me.
Tal como se o computador estivesse a "virar" gente.
E fico "desasada", "desocupada", "órfã", triste, assim um pouco "sem eira nem beira", se o virtual não dá uma "corzinha" ao meu real, tão cinzento quanto o dia de hoje. Parece que um "mundão" tão grande lá fora nem sabe que eu existo, logo eu, que gosto tanto de conversar, trocar ideias, "tertuliar", convergir ou divergir em posições, opiniões...sei lá!...
Os meus gatos, sonolentos, placidamente instalados no sofá, ainda não aprenderam a minha linguagem, estas paredes agigantam-se, as fotos das molduras espalhadas a esmo pela casa, já só referem tempos idos, gentes que não estão...Sobra o quê??
Sobra um computador que está a tornar-se vida e gente, como disse, som ou silêncio, companhia ou nada....conforme os dias, conforme lhe "apetece" ou não!...
E esta "estranha relação" (que me parece ser cada vez menos só minha), está a tornar-se obsessão, dependência, profilaxia ou até terapia de falta de vontade, de cansaço, de desistências...
E penso que é mau (tal como este nosso recente Verão prematuro), quando o anti-natural começa a roubar o lugar ao normal, quando, sabendo que não temos gentes, temos caras, corpos, personalidades virtuais que concebemos e as substituem, quando a companhia e o interlocutor passa a ser uma máquina...quando a simbiose entre nós e ela, começa a ser indispensável à existência.
Complicado tempo este...bizarra vida, esta...aberrantes seres a que nos moldamos e configuramos!!!...
Pelas cinco definiu o resto do dia... Enconchar-se, hibernar...fazer-se morta! Quando o céu cinzento, indefinido, é mais aconchegante do que um sol castigador que traz ao de cima tudo...as olheiras, o rosto de expressão baça e distante, as toneladas que lhe passeiam pelo corpo e lhe pisam a alma...bom, então algo está realmente mal!
Olhou para a tela que há dias já, se lhe despejara à frente. Numa tela branca sempre se projecta tudo...a cores, a preto e branco, o enfoque no que se quer esquecer e a desfocagem dos sonhos que o foram... Uma tela branca por vezes incomoda, cola-se-nos à pele, e as sombras chinesas, insistentes, adoram as telas brancas.
A tarde virou cinzenta, da cor do cansaço. Virou rubra da cor da raiva e nunca mais foi verde da cor da esperança que fugidiamente a preenchera. Apercebeu-se que não é mais a mesma. Apercebeu-se que a crisálida nunca mais soltou ao mundo, as cores, a liberdade, o sonho... das asas da borboleta. Apercebeu-se que o arame não tem nunca rede por baixo, que a lotaria da vida não há mesmo forma de a presentear...
Apercebeu-se com mágoa que começa a moldar-se aos tempos de passagem. Apercebeu-se que a inocência pagou juros demasiado altos, e foi embora. Apercebeu-se que o acreditar no que seja, já não enriquece o seu léxico.
E "a las cinco de la tarde"...desistiu de se sentir viva...
Numa manhã de um destes domingos, acordei com a sensação de alguém num apartamento por cima, por baixo, ou ao lado, cantar, enquanto aspirava a casa...
Arrebitei a orelha, e constatei que devia estar a sonhar.
Sabem como são estes apartamentos nestas colmeias, que são os prédios onde vivemos... Tudo se ouve através daquelas paredes, que mais parecem de cartolina do que de tijolos... Ele é o choro das criancinhas, às horas mais inapropriadas da noite, ele é o chichi da vizinha, ele é a cama que range sincopadamente e sem pudor, o autoclismo a despejar, os palavrões e as réplicas dos palavrões, daquele casal moderninho que até parecia serem "unha e carne"...Enfim, um sem número de sons, nos quais podia muito bem estar incluído o canto, a aligeirar as lidas domésticas.
Mas não. De facto eu enganara-me, e já nem no duche se ouve aquela ária de ópera, que o "marmanjo" do andar de cima, considerava ser terapia adequada ao começo de cada dia!
Veio-me então à ideia, naquele dorme-acorda desatinado, que há décadas e décadas que não oiço a minha mãe cantar. Lembro os tempos da minha criancice, da minha adolescência, em que, com a voz límpida que tinha, sempre acompanhava as tarefas de casa, com um espírito leve, solto... despreocupado. A minha mãe e toda a sua família, eram conhecidas por cantarem muito bem. Por essa razão, há anos e anos atrás, alguém ligado à música, fez com eles, uma recolha de "Cantares ao menino Jesus", naquele Alentejo profundo. Ainda não existia o "karaoke" e não se "fabricavam" vozes. Ou se era realmente dotado ou não. Ou se era genuíno, ou não...
Cantava a minha mãe temas da Revista à Portuguesa, em voga na altura...ou canções dos artistas do seu tempo...Tony de Matos, Tristão da Silva, Max, Beatriz Costa, Amália, Trio Odemira...sei lá, já não consigo recordar...
Depois, lembrei a D. Henriqueta, agora uma "empregada auxiliar", designação "modernaça", para a "contínua" que sempre foi, na minha escola. Mudaram os "palavrões", mas a D. Henriqueta (recentemente aposentada), sempre foi a mesma; Ela, e a voz cristalina que se ouvia naquele liceu, quer quando trabalhava na cozinha (nos tempos em que lá se confeccionava a comida servida), quer quando passou a atender no bar, por a escola ter contratado, em má hora, uma empresa de "catering".
Sempre cantava e bem, as "modas" de que gostava...e a sua voz, ficou de facto, nos ouvidos de todos nós que com ela convivemos.
A minha mãe realmente deixou de cantar, sequer trautear as modinhas do seu tempo, ou porque já as esqueceu, ou porque os anos com o desencanto da vida, a foram "aposentando" deste Mundo, também nesse ramo...
Hoje em dia não se canta mais...mas também não se ouve mais música. Escutam-se "berros"...ou melhor, ensurdece-se precocemente com gritos, que não permitem seguramente o extraordinário privilégio, que é sorver até à alma qualquer tema musical que nos preenche, que é absorver até ao âmago, a harmonia de sons que nos invadem, e que por isso, quantas e quantas vezes nos trazem espontaneamente as lágrimas aos olhos...
A vida está a encarregar-se, injustamente, de nos emudecer!!...
Não era bem este o tema que conceptualizara abordar esta madrugada. Logo o farei noutro dia...
Acontece que há pouco, numa localidade aqui bem perto de mim, me deparei inesperadamente com algo que me transportou obrigatoriamente ao tema "Páscoa" uma vez mais, e à minha meninice: a procissão do "Enterro do Senhor". Foi algo inesperado, porque creio, ser inusitado e quase inexistente já, este tipo de eventos na grande cidade...ou pelo menos, tão incaracterística ela se tornou, que nem damos por eles.
Este ano a Páscoa veio com a Primavera já começada há dias...e embora tenhamos acreditado que ela estava definitivamente instalada, bem nos enganámos, ao sermos confrontados de novo, com temperaturas quase gélidas, com neve em profusão nas terras altas, e com parte do país em alerta amarelo, devido aos fortes nevões, uma vez mais...
Que a Primavera há muito se anunciava, era bem verdade. O tempo fortemente ensolarado, as temperaturas mais do que amenas, a quase ausência de chuvas, os verdes a despontar nos campos e o brotar em pujança dos coloridos das flores que já espreitam por todo o lado desbragadamente, lembram que a renovação está aí a fazer-se, felizmente à revelia das nossas vontades e determinações. Os brotos ainda fechados, brevemente darão cascatas coloridas, os cheiros dos campos e jardins começam a surpreender-nos e a fazerem-nos sorrir uma vez mais.
Os frios deverão ir embora, a luz de um sol claro e radioso voltará a dar brilho, calor e tonalidades revigorantes a tudo; os corpos "acordam" da letargia imobilista do Inverno, as espécies iniciam os rituais de fecundidade (os trinados, o pipilar, o arrulhar dos pássaros confundem-se com sons de cumplicidade dos humanos), porque... afinal tudo recomeça, a hibernação completou-se, os "degelos" da alma iniciam-se e os fluxos de esperança, de fé, de energia, aquecem-nos o coração...
Sim, porque ainda que a "invernia" tenha sido escura e tenebrosa, sempre acreditamos no ciclo da vida, em qualquer coisa nova, em qualquer milagre que se irá operar, em qualquer renascimento ou ressurreição...só porque a Primavera voltou uma vez mais... Isso, se somos jovens, menos jovens, ou bem "maduros"... Sempre nos deixamos contagiar por essa bendita "doença"...
"Páscoa", do hebraico "Pessach" - passagem, é a mais importante festa da cristandade. A Páscoa entre os cristãos, celebra a ressurreição de Cristo, a Sua vitória sobre a morte depois da cricificação (cerca de 33anos d.C). Páscoa deriva então do nome hebraico da festa judaica comum às celebrações pagãs (passagem do Inverno para a Primavera) e judaicas (comemoração da libertação e fuga do povo judeu escravizado, do Egipto para a Terra Prometida). Os termos "Easter" (Ishtar) e "Ostern" (em inglês e alemão respectivamente), parecem não ter qualquer relação etimológica com o "Pessach". Relacionam-se estes termos com Eostremonat (nome de um antigo mês germânico), ou com Eostre, deusa germânica relacionada com a Primavera e homenageada no referido mês (segundo um historiador inglês do sé. VII).
Alguns historiadores sugerem que muitos dos actuais símbolos ligados à Páscoa (especialmente os ovos de chocolate, ovos coloridos ou os coelhinhos da Páscoa), são exactamente resquícios culturais da festividade da Primavera, em honra de Eostre, assimilados depois pelas celebrações cristãs, após a cristianização dos pagãos germânicos. Contudo, sabe-se que já os persas, romanos, judeus e arménios, tinham o hábito de oferecer e receber ovos coloridos, por esta época. No equinócio da primavera, ocorria o ritual de se pintarem e decorarem ovos (símbolos da fertilidade) e esconderem-se e enterrarem-se nos campos. Este ritual foi adaptado e assimilado pela Igreja Católica, no princípio do primeiro milénio depois de Cristo...e assim surgiram os "ovos de Páscoa".
O hábito de dar ovos de verdade, vem da tradição pagã e o de trocar ovos de chocolate, surgiu em França. Antes disso e muito remotamente, usavam-se ovos de galinha para celebrar a data.
Na Ucrânia, séculos antes da era cristã, já se trocavam também ovos pintados, com motivos alusivos à natureza, em celebração da chegada da Primavera. Os chineses e os povos mediterrânicos também os ofereciam, como comemoração da estação do ano. Eram meros presentes, simbolizavam o início da vida e não se destinavam a ser consumidos. A tradição perpetuou-se durante a Idade Média, entre os povos pagãos da Europa. Celebravam Ostera, deusa da Primavera, simbolizada por uma mulher que segurava um ovo na mão, enquanto contemplava um coelho (símbolo da fertilidade), que saltitava alegremente à sua volta.
Os cristãos apropriaram-se também da imagem do ovo, para festejar a Páscoa. Pintavam-se os ovos (de galinha, gansa ou codorna), com motivos religiosos, tais como Jesus ou Maria.
Na Páscoa, na Inglaterra (séc. X), os ovos tornaram-se ainda mais sofisticados. O rei Eduardo I presenteava a realeza e os seus súbditos, com ovos banhados a ouro ou decorados com pedras preciosas.
Cerca de oitocentos anos depois, já no séc. XVIII, confeiteiros franceses tiveram a ideia, de pela primeira vez, fazerem ovos em chocolate (iguaria conhecida apenas dois séculos antes na Europa, trazida da recém-descoberta América, onde era considerada sagrada, pelos Maias e Astecas).
Por sua vez, a imagem do coelho surgiu associada à "criação", por ser um animal de fecundidade notória, como se sabe.
Na Rússia dos Czares, a Páscoa era também uma data muito especial; todos se beijavam e festejavam a ressurreição de Cristo, a nova vida que surgia, o renascer da esperança. O povo trocava entre si ovos pintados, como saudação. A família real e os nobres da corte, davam-se ovos de ouro e prata, decorados com esmalte e pedras preciosas.
Em 1884, o Czar Alexandre III encomendou ao joalheiro oficial da Corte Imperial russa, Fabergé, um ovo, como presente para a sua esposa, a Imperatriz Maria Feodorovna, contendo uma surpresa, ao critério do joalheiro. Esse primeiro ovo representava uma galinha pondo uma safira. O sucesso na Corte foi estrondoso e assim se iniciou a tradição dos ovos de Fabergé. A cada ano, o Czar encomendava um novo ovo na Páscoa, para oferecer à Czarina e Fabergé concebia-o com total e incomparável criatividade e arte.
Com a morte do Imperador, seu filho, Nicolau II, prosseguiu a tradição, encomendando por ano dois ovos, um para sua mãe e outro para a sua esposa, Alexandra. O ovo anual constituía sempre uma enorme surpresa para a família imperial e para toda a corte. Alguns celebravam temas íntimos da família, outros honravam eventos importantes do Estado; todos eram pequenos, delicados, graciosos, com minúcia...preciosos! O ovo da coroação (1897), com diamantes, rubis, platina, ouro e cristal de rocha, tinha dentro a réplica da carruagem que transportara a Czarina Alexandra, pelas ruas de Moscovo, aquando das festividades da coroação de Nicolau II.
Por serem exclusivos e caprichosamente elaborados, estes ovos tornaram-se peças valiosíssimas. Com cerca de 13 cm, cada ovo levava o ano inteiro a ser confeccionado, desde o desenho original, o corte, lapidação das pedras e todos os detalhes. Tudo feito em rigoroso e absoluto sigilo. Produziram-se ao todo, cinquenta e seis obras-primas, entre 1885 e 1917. Com a Revolução Russa em 1917, o tesouro foi confiscado pelos bolcheviques e disperso. Hoje não se conhece o paradeiro de todos os ovos de Fabergé, feitos para a família imperial. Até 1998, haviam sido localizados 44 destes exemplares. Em 2002, notícias internacionais davam conta que um ovo imperial fora arrematado num leilão da Christie's por 9,6 milhões de dólares...
E pronto, já me alonguei que chegasse.
Esperando que troquem entre vós muitos ovos desta Páscoa, florida por uma Primavera que em perfeita comunhão, resolveu inundar de cheiros, cores e alegria estes nossos dias, resta-me desejar-vos uma vez mais...
Nesta madrugada de silêncios, de solidão, de ausências, em que a vida parece que ficou toda lá fora, para lá desta redoma, refúgio, útero, que são as quatro paredes "protectoras" do meu quarto, a minha única e última ligação ao Mundo, parece ser este computador, objecto virtual que tenta criar para mim, uma realidade ficcionada, falsa, mentirosa, inexistente, obviamente virtual também.
Porque, virtual é tudo o que eu imagino que a vida seria e não é... Porque virtuais eram as pessoas que inventei na minha cabeça, e não são... Virtual era a paz que imaginei alcançar, a sabedoria que julguei adquirir, as realizações que me pareceram atingíveis, os sonhos que acreditei poderem não ser virtuais...e esses sim, eram na realidade virtuais mesmo...
Não sei se sou utópica, se não aprendi a viver, se estou doente na alma e no corpo, se estou exausta e me sinto sem forças para chegar à praia ali tão perto...não sei!! "Eu amo o Longe e a Miragem, Amo os abismos, as torrentes, os desertos... Eu tenho a minha Loucura ! A minha vida é um vendaval que se soltou. É uma onda que se alevantou. É um átomo a mais que se animou"...
Como diz José Régio neste Cântico Negro que aqui vos deixo..."Não sei por onde vou, não sei para onde vou... - Sei que não vou por aí!!"
Um amigo (obrigada Filipe), fez o favor de me enviar este maravilhoso poema, grito no escuro, de alguém que tomo como um "outsider" assumido, alguém marginalizado de parâmetros instituídos, alguém que refuta o estereotipado...José Régio.
Como declamadora do poema escolhi Bethânia, para mim, incontestada referência como mulher, como "diseuse", como uma fortaleza, um "animal" de palco. Bethânia é, da cabeça aos pés, um "amontoado" de nervos e músculos, que à flor da pele transpiram autenticidade, beleza, sensibilidade, garra, força e alma, capazes de pegarem o Mundo pelos cornos. É neste misto força-fragilidade, suavidade num vozeirão que nos arrepia, que aquela cabeça provocadoramente erguida se impõe, e deixa jorrar o vulcão de sentimentos, com que vive o sentimento de cada frase que declama ou canta...
E por tudo isto, estando a noite lá fora bem negra, estando a vida aqui dentro mais negra ainda...fica o "Cântico Negro" de José Régio...para se beber até à exaustão...
O sol pôs-se há pouco, lá longe, por detrás da torre incaracterística da igreja deste amontoado de casario, que só não me sufoca, porque, também ele fica lá longe e não atinge a altura do meu sétimo andar.
O sol pôs-se num clarão entre o ouro e o laranja, nesta quinta feira sem história, por falta de história nestes dias de pausa escolar. Era uma "fogueira" no céu já pálido, deste fim de dia, quase já lusco-fusco. Era uma "explosão" de amarelo-ouro, e o ouro-amarelo do sol, transportou-me à aguarela pincelada por quem sabe, de uma beira de estrada, ou de uma encosta embrulhada nas mimosas em flor, deste início de Primavera, nestes Abris que nunca nos defraudam.
E pensei em duas coisas que se associam, neste esgar destemperado de ideias:
Lembrei, como ao longo dos anos lutei em vão, para deter uma mimosa, uma só chegaria, em quaisquer três palmos de terra que então eram meus. "A mimosa é uma "praga", a mimosa liquida toda a água dos terrenos onde vive...a mimosa "mata" outras espécies"...
E dessa forma, passei a parar muitas e muitas vezes em bermas de estrada, para colher braçadas de flores, de mimosas que não são de ninguém, para sorver até ao coração (que é a minha tela disponível para desenhar sonhos), o aroma inigualável da generosa natureza, para me "esbaldar" até ficar prenhe, daquele "mar" dourado, que homem nenhum ousou copiar.
A segunda coisa em que pensei, prende-se exactamente com esta tão auspiciosa quanto vazia solidão, gerada nestes fins de tarde, nestes luscos-fuscos que me impregnam a alma duma melancolia mansa, com que não sei lidar...
O sol a descer, aquele azul-violeta pálido a instalar-se, a minha gaivota a apagar a silhueta esfíngica, procurando guarida noutras paragens... até que a escuridão começa a baixar... eu sentada frente a uma janela (que até parece ter grades), deixam-me assim... vazia, incapaz, desairosa, inerte... Como será então daqui a algum (já não muito) tempo, quando os dias terminarem sempre e só, em penumbra letal, com os telhados a desaparecerem no fechar do céu??!!...
A propósito de lusco-fusco, deixo aqui um texto ficcionado na madrugada passada, (eu, que parece que estou "entupida" de palavras e que ultimamente não consigo soltar a torrente, e apenas escrevo banalidades como estas)...
"O lusco-fusco é a varanda da noite e a noite a ante-câmara da madrugada... Essa, então, a mansarda dos sonhos, onde vagueio com braçadas de sardinheiras por entre os dedos. A gaivota que plana leva-me até lá, onde de nada se vive...ou de nada se morre... Ao lusco-fusco as toupeiras têm olhos...Eu corro até ti, olho-te...somos dois estranhos já... Quero dar-te uma flor, mas já as fui perdendo no voo alvoroçado... Julguei que viveria... mas por nada se morre...ao lusco-fusco!"
