O montado dormia ...
Afinal é quase Agosto e lá fora sentia-se claramente o bafo dos 40 graus que o termómetro acusava.
Nem uma aragem corria naquele braseiro. Da terra ardente, levantava aquele halo de Alentejo interior que arfava ao respirar. O castanho e ocre da charneca ressequida, estendia-se até onde a vista alcançava.
Nem um som, nem um sussurro, sequer um gemido desprendido dos braços contorcidos dos sobreiros, figuras esfíngicas, sonolentas, resistentes, no recorte de um céu toldado pelo calor.
Sempre que os olho, rendo-me ao respeito, à admiração e à tenacidade.
São árvores guardiãs, algumas ancestrais, fiéis testemunhas de tempos e memórias.
De casca enrugada pela cortiça que as reveste, lembram-me os velhos encarquilhados, de olhos perdidos, com piriscas apagadas no canto dos lábios, que sempre esperam sem pressas, na sossega da fresca, pelos largos modorrentos das nossas aldeias ...
Também eles já são figuras silentes, também eles erguem olhares perdidos e implorantes ao céu, também eles se conformam tenazmente com os destinos ... sem exigências, expectativas, sequer esperanças ...
E ficam ali, pelas tardes dolentes, enquanto as badaladas do campanário vão ecoando, e as horas que recolhem o sol, avançam ...
No montado a tarde cai. Alguma frescura se compadece ... As aves saem da sesta, para voos rasantes em busca do aprivisionamento para a noite.
As cigarras e os grilos desgarram. Os cheiros e as cores daquele chão, sobem e abraçam-nos.
É o Alentejo a dar colo e regaço a todos quantos o deixam pulsar nas veias, rumo ao coração ...
Fui lá.
Ontem, fui lá, numa escapada de busca de arrego, de busca de paz e de partilha de afectos.
O monte estava lá, pertinho de Grândola, no âmago de uma terra que é morena e quer molhar os pés no mar, lá no outro lado da encosta.
Casa de amiga, que quando do coração, se torna casa nossa.
Cumplicidades, risos, histórias, conversas intermináveis e tão pingadas umas nas outras quanto as cerejas o são ... memórias buscadas, dores relembradas e mitigadas pelo afecto que escorria, numa conversa sem fim, à volta de uma mesa, na fresca do telheiro, na macieza de um sofá preguiçoso ... ou, caminho abaixo, na beira do tanque que refrescava os pés e nos soltava gargalhadas ...
Coisas que só entende quem as experimenta, que só são possíveis e permitidas por quem traz nas costas a sabedoria já doída dos anos, que só se tornam comuns e pressentidas por amigas da mesma geração, com linguagens semelhantes, experiências de vida partilhadas pelos tempos e pelas épocas ...
Coisas simples, pueris e tão gratificantes, que nos levam outra vez lá atrás, ao fundinho das nossas estradas ...
Coisas de mulheres ... eu diria ... encontradas e partilhadas numa viagem de coração !...
Anamar
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