quarta-feira, 29 de maio de 2013

" OS SILÊNCIOS "



O silêncio deste café, tem dias ...
Como todos os silêncios têm provavelmente dias, horas, anos ...
Há anos de muito silêncio, na vida das pessoas.  São aqueles em que o hoje é demasiado igual ao ontem, e o ontem, uma cópia do que fora há um mês atrás.
Quando a mansidão, a excessiva mansidão se instala, fica aquela coisa igual a um rio em tempo de seca, que mal corre, seca os charcos, apodrece, gera solidão ... mata a vida !
Aí, o silêncio instala-se.  O gorgolejo da água, que é sempre fresco quando ela corre, dança e serpenteia por entre pedras, deixa de se ouvir.  Tudo adormece.  E a Vida afasta-se ...

Eu não sei viver  "em silêncio".  Tenho a sensação de que ele sempre me encurta a vida.
Há gentes que vivem amodorradamente, sem turbulência.  Aliás, acredito que cada vez mais pessoas anseiam viver dessa forma, anestesiadas do percurso.
Eu sou demasiado inquieta e desinquieta, para ficar na beira do caminho, a sentir apenas o vento ... O vento e o silêncio que ele carrega.
Eu, sou da terra onde ele mais existe. Onde o espaço é longo e a vida é curta !

E por isso, silencio para dentro, quase sempre.
Embora o não deseje, há momentos que o decreto na minha existência .  É quando percebo então, que ela se escoa aceleradamente, e quando penso como o seu avanço nos remete mais e mais, inapelavelmente, para o tal silêncio ... o definitivo, o que ficará um dia ...

Neste momento da minha vida, ando um pouco assim .  Ensimesmada, cinzenta, meio morta ...

À minha volta, coisas que me mexem, me mexeram, reduziram-lhe a "velocidade" da marcha.
A morte de mais uma colega de trabalho, uma passagem pela escola, para confraternizar num aniversário de uma outra que ainda está no activo ... deixaram-me sensações estranhas, na alma e no coração !

Constato, sem surpresa, contudo, que a  "segunda casa" da  minha vida, se transformou num local penoso, neste momento, apesar  de, dele estar afastada, há três anos.
E isto deixa-me estupefacta e reflexiva, pois não seria espectável ... é logicamente inexplicável ...
Por outro lado, continuo a emocionar-me, numa emoção doce e terna, como se me me deixasse envolver numa espécie de útero de afectos, ao rever os colegas e amigos que ainda por lá estão.
É como se tivesse voltado ao encontro de um "chão", de uma "língua", de um coração gigante e colectivo, recheado de sentires, preocupações e partilhas, que foram nossos ...
É uma mescla de sentimentos, todos a atropelarem-se ao mesmo tempo, todos a quererem subir à garganta em uníssono, todos a levarem-me lá atrás, a um tempo que foi uma vida também ...

E de repente, outra vez  linguagens iguais, gargalhadas comuns, beijos, abraços e promessas,  que nem o tempo, com a sua capacidade injusta de esquecimento, conseguirá adormecer para sempre ...

E tudo isso me deixou com a  melancolia que se experimenta, quando numa boa história, vamos voltando uma após uma, as páginas do livro, em direcção ao seu epílogo ... sem remédio ...

Hoje  precisava que um qualquer tsunami agitasse a minha "praia", precisava que me despejassem a "caixa de aguarelas" em cima, precisava de um software topo de gama, que me acelerasse os batimentos cardíacos ... porque, não "me gosto", como ando ...
Eu sou uma pessoa de exageros e de excessos.  Essa, a minha "marca" ...
Para me sentir viva, preciso de estar, ou muito bem, ou muito mal, de estar no auge da felicidade, ou na mais completa e inenarrável desgraça.
No fundo, preciso de um motivo para "me sentir" ... para "me valer a pena" saber-me viva ...
Quando deixo de o ter, quando fico invisível perante mim mesma, quando o indiferentismo me toma conta, quando o tal "silêncio" se me instala, alguma coisa não está correcta comigo ...
De alguma coisa eu estou a desistir.  A Vida ficou-me demasiado vulgar, parda e quieta, e começou a tornar a minha vida, numa "não vida" , como a que se respira todos os dias, à mesma hora, nos silêncios deste café que adormece ...
... Dia, após dia ... após dia !...

Anamar

quarta-feira, 22 de maio de 2013

"A LENDA DA MOURA"



Atingido o cimo da encosta, já se divisava bem, do outro lado, o que restara ...

As ruínas estendiam-se, abrangendo todo o espaço por ali abaixo, perdidas numa terra que parecia morta.
O mato rasteiro crescia seco, pelo meio delas.  Nunca mais, nada que valesse a pena, conseguira vingar naquele lugar.
Antigamente havia uma estrada que galgava a pequena montanha abrigada, ladeada então, de vegetação frondosa e confortante, na subida.
O alto daquele monte, por onde meia dúzia de casas rasteiras se empoleiravam a esmo, permitia uma vista deslumbrante, donde, em dias de céu limpo, se descortinava mesmo, o mar intensamente azul, em fundo, lá longe ...

Samira viera habitar aquela aldeia perdida em nenhures.
Ninguém a conhecia.  Não conhecia ninguém.
Chegara em silêncio, num dia de muito calor, em que nem o chilreio da passarada, se deixava ouvir.
Viera ocupar a última casa do povoado, a que ficava no fim do caminho, com uma cisterna de água límpida debaixo da tileira de copa generosa e verdejante, e uma figueira como as da sua terra, mais além ...

De pele tisnada pelo sol que castiga os tuaregues no deserto, cabelos longos e crespos, largados pelas costas e envoltos no manto, quase sempre descalça, usava vestidos compridos e soltos, que tocavam o chão.
Por que viera, quem era, o que procurava, o que escondia ... ninguém sabia !

Samira deambulava pelas encostas, prendia uma ou outra flor do campo, nos cabelos, e sentava-se à tardinha, no alto dum penedo, sempre virada para o mar.
Estática, esfíngica, silenciosa, ali se perdia, até o sol tombar na linha azul do horizonte.

A história de Samira virou mistério, naquele povoado ínfimo, encosta acima.
Havia quem garantisse que, pelas noites dentro, ela chorava, num pranto de dar dó ...
Havia  quem  garantisse que ela falava com alguém, numa língua hermética e não perceptível pelas gentes dali ...
Havia quem garantisse que a via bailar como louca, quando a lua subia no céu e ficava imensa, clara e luminosa ...

Naquela noite medonha, as casas foram acordadas por um clarão laranja que acendia o firmamento, e tornava dia, a noite de breu.
Uma fornalha parecia escancarar as goelas, e querer engolir tudo e todos.  Os estalidos da madeira crepitante, as faúlhas incandescentes arremessadas em todas as direcções, e as línguas das chamas alterosas, desenhavam um monstruoso fogo de artifício, num quadro dantesco e alucinante.
As gentes fugiam, e os animais desciam a encosta, em desnorte, enquanto o vento que então se levantou, espalhava mais e mais as labaredas, num prenúncio de Inferno, em total descontrole...
Tudo cessou, apenas quando não restava mais que pedra sobre pedra, quando o negro do desespero cobriu tudo, quando até a terra parecia ter ficado queimada, e um cenário apocalíptico se abateu naquele lugar !

De Samira,  nunca  mais ninguém  ouviu falar ...
A tampa da cisterna jazia no chão ... Porquê ?  Nunca se soube !...

A aldeia das seis casas, amaldiçoada por um qualquer  desígnio inexplicável, tornou-se um lugar fantasma e deserto.
As ruínas ficaram entregues à sua sorte.  Apenas a erva rasteira e seca, persistiu em medrar por entre elas.
O trilho que levava ao topo da colina, sumiu, por indefinição de percurso.  As silvas, os galrachos, os cardos e os carrasquinhos, tomaram conta de tudo.
O mar continuava azul intenso, no limite da terra, lá longe ...
O sol era castigador no tempo do calor.  Não se ouvia um som.
Até os pássaros, pareciam evitar aquele lugar maldito. Apenas os grilos e as cigarras inconscientes, o profanavam com indiferença ... ou o zumbido de uma abelha ou de algum moscardo, em passagem ...

Contudo, apesar de penoso o acesso, havia quem não desistisse de subir ao topo do monte ... às ruínas ...
... lá, onde a lenda dizia, que no resmalhar do mato se ouvia o lamento de uma moura, e no gorgolejar da água cristalina da cisterna, os soluços de uma mulher ... quando o silêncio pesava, ou a lua cheia subia no céu  escuro !!!...



Anamar

sexta-feira, 17 de maio de 2013

" E ESTAMOS ASSIM ... "






A tarde estava ventosa, endiabradamente ventosa.

Na rua, as pessoas vestidas de Verão, de um Verão que se recusa, circulavam encolhidas com frio, abanando a cabeça desaprovadora, a cada rajada de vento que soprava.

O café, não obstante, colocara na mesma, a esplanada na rua.  Os chapéus de sol, as mesas e as cadeiras, esperavam vazios, algum cliente mais intrépido.
Eu passei em passo estugado.  Afinal o sol nem se sentia, sequer.

Ouvi ... porque  inicialmente  nem  vi  donde  vinha,  a  frase  a  meia  voz : " Cada vez estou mais farto de mim e deste país " !

Olhei para trás, para ver quem desabafara daquela forma.
Tratava-se de um homem de meia idade, vestido modestamente, com um boné na cabeça, o único ocupante da esplanada do café.
Não tinha nada na mesa à sua frente ... parecia indiferente à tarde desagradável, ensimesmado "na dele" ... desalentado, derrotado, talvez revoltado ...

Momentos antes eu recebera uma sms de alguém próximo, que me dizia : "Estou cansada, sem ânimo, amargurada e sem forças.  Não sei o que fazer à minha vida " !...

Duas pessoas anónimas, , duas vozes apenas, a darem voz ao coro de vozes desta terra, que diriam exactamente a mesma coisa ;  a darem eco à turba de gente, que em encruzilhadas confusas, em ruas de volta atrás, em rotundas imparáveis, entontecem, sem se libertarem e saírem do mesmo lugar.
Gente que já não encontra horizonte esperançoso, escapatória salvadora, objectivo por que lutar ...
E a estagnação a que está condenada, destrói, desespera, tira as forças, e em última análise, mata, porque derrota, vai aniquilando aos poucos, como um verme silencioso e persistente, a corroer a carne sã.

E as pessoas morrem todos os dias um bocadinho, as famílias desestruturam-se, as relações claudicam, e os indivíduos estão cada vez mais sós, mais amargos, mais agressivos, em células sociais insatisfatórias, incapazes de os acolher com o mínimo de conforto afectivo, ou laços que os espaldem contra a imtempérie da vida, que os escudem contra marés alterosas e os reveses diários.

Hoje, quando chegou a hora de me levantar, e sem ânimo para o fazer, dei por mim a dizer para "dentro", uma outra vez : "mais um dia de luta" !...
Porque eu também tenho a minha luta, a minha angústia de vida, a incerteza do depois, a impotência face à tempestade que não se contém, porque não se pode conter ... que são minhas, mas que assimilam em si as dos que me estão perto, de coração, e a quem não posso valer.
E diariamente carrego um peso angustiante, exactamente por não saber o que fazer, como fazer, não ter soluções para nada.
E como sou muito pouco pragmática e racional, emocional e psicologicamente sinto-me acoada, desequilibrada, em pânico, quase sempre ...

Ontem, o primeiro impulso que senti quando ouvi aquela frase largada ao vento, por um desconhecido, foi de me sentar na sua mesa vazia, olhá-lo, e dizer-lhe : " Olhe, não está só !  Aqui e agora, eu sinto exactamente o mesmo " !...

Mesmo sabendo que de nada adiantaria ...
Tal  como  de  nada  adiantou  a  resposta  ao  sms, que  levei  tempos  a articular ( eu, que até escrevo com alguma facilidade ),  porque não encontrava  palavras  adequadas ( penso que simplesmente não existem, se perderam ...)

Ou, porque todas as palavras e frases que eu escolhia, eram "feitas", ocas, vazias, sem convicção ou consistência ... Apenas porque não consegui sentir em mim a mínima credibilidade no discurso, ( por eu própria nele não acreditar ... )

Porque nenhuma capacidade persuasiva, promissora de soluções ou saídas, eu fui capaz de transmitir, por forma a acalmar o receptor da minha mensagem, ou pelo menos de lhe incutir algum ânimo ou fé em melhores dias ...

E estamos assim !...

Os suicídios aumentam, o desespero leva à loucura, e cada vez temos mais gente a viver marginalmente à sociedade, em franjas de subsistência, ou sobrevivência indescritíveis ...

Entretanto o Benfica jogou em Amsterdão, e perdeu tão importante prova.
"N" autocarros lotados, deslocaram adeptos ferrenhos, membros  do  governo,  e  gente  que  deveria  estar a  trabalhar  ao  serviço  do  povo ( porque fora um dia útil ), e que à nossa conta, e sem o mínimo pudor, não abdicou de ir.
Por cá, os outros, muitos dos outros, alienaram-se, fizeram de conta que a vida é mansa, entorpecendo-se com a transmissão, vomitada por várias estações de televisão.
E vibraram, e esqueceram ...

Abençoado futebol, que enquanto render, esquecer-se-á o crédito atrasado da casa, as despesas escolares dos filhos, a prestação do electrodoméstico já vencida, e os parcos tostões na algibeira, que dificilmente fazem face ao sustento, que diariamente há que pôr na mesa ...

Anamar

quarta-feira, 15 de maio de 2013

" A PROPÓSITO DE UMA CANÇÃO "



Eric Clapton lança no ar aqueles acordes meio dolentes, meio mágicos, de "Tears in Heaven"...

As canções, algumas canções, marcam as vidas das pessoas, por esta ou aquela razão.
Na  M80 dizem : "Se a sua vida tem uma canção, ela passa aqui, na M80" ! - um spot publicitário da estação de rádio, repetido vezes sem fim !

Eu acho que não se tem "uma canção" na vida ... Têm-se algumas canções, na vida.
De repente, estamos no café, no Metro, na rua, e escutamos esta ou aquela, que se solta do ruído de fundo, e nos alcança os ouvidos...
E sorrimos, quase sempre sorrimos com o coração, e sentimo-nos "quentinhos" por dentro, como se uma nesga do cobertor da vida, nos tivesse aninhado.
Sim, porque nem sempre a vida nos estende esse abrigo, em horas de maior frio e desamparo !...

São quase sempre temas, que obviamente já passaram, que são "passado", essa fatia do destino, a única, que conhecemos bem demais !
Como um cometa que corta os céus, o rasto de luz nas nossas histórias é o que fica para trás, meio difuso, meio obscurecido já, meio prestes a apagar-se ... mas sempre para trás.
À frente, no céu a desbravar, só existe escuridão desconhecida, misteriosa e imprevisível.
O que ficou para trás, foi certo , bom ou mau, doído ou feliz, doce ou agreste, lá ficou.  Já o vivemos, e nunca, nunca mais voltará, porque se escoou juntamente com os segundos do tempo, implacavelmente imparáveis.
E tem por destino, apenas o esbater das cores e das emoções, como a redução do volume do tema musical.
Até porque os nossos ouvidos também reduzem a acuidade, na percepção das notas, e a canção acaba por se perder por aí ... como a Vida !

Às vezes, as canções da nossa vida, conseguem retransportar-nos a dias bem ensolarados, a céus luminosos e transparentes, a montanhas verdejantes, a mar azul e profundo.  Conseguem levar-nos a gargalhadas despreocupadas, a vida que ri, e é leve ...
Outras vezes, levam-nos ao crepitar de lenha que arde em noites escuras, com chuva a bater nas vidraças, e vento que sacode as ruas desertas ...
E a uma cama desfeita, que espera horas que virão, e corpos que se fundem, perdendo identidades ...
Outras ainda, é o mar a bramir nos rochedos lá em baixo, é a brisa mansa que com particular doçura desalinha os cabelos, afaga os rostos, acaricia os corpos.  E há um entrosamento tal, uma unidade tão absoluta e tão magistralmente desenhada, que nos emociona e faz rolar uma lágrima, agora ... à distância ... só de lembrar !...

E as canções vão passando, indiferentes, tocadas na vitrola dos dias, dos anos ... das épocas ...

E as flores adormecem, porque as Primaveras se recolhem, os animais regressam às tocas, as aves migram, as borboletas morrem pelo chão das alamedas dos jardins, o sol chama a lua p'ra dançar, e as estrelas espalham-se num dossel azul escuro, por cima de todo o planeta ...

A canção pára, termina ...
Como tudo, afinal ... Porque ao que parece, tudo o que começa tem esse desígnio ... terminar mais cedo ou mais tarde, como os sonhos, como a Vida, que apenas nos deixa as canções, nada mais !!!...

Anamar

segunda-feira, 13 de maio de 2013

" NAQUELE TEMPO ... "


 
Nesta semana que passou, viveu-se  o "Dia da Espiga", ou a comemoração religiosa da Ascensão de Jesus aos céus, quarenta dias depois da Ressurreição Pascal ... se ainda me lembro.
Fora as raízes católicas que já perdi nos meandros do tempo, lembro a quinta-feira "da espiga", vivida em miúda, no Alentejo, claro, e que só pode ser privilégio de quem viva no interior rural, ou perto dele.

Na altura eu vivia em Évora, era menina de tranças e vestidinhos rodados.
As meninas à época, ao contrário de hoje, não vestiam calças nem calções, no dia a dia.  Quando muito, isso era traje da época balnear.
Não obstante, lembro de ter tido umas calças e camisa, em vermelho liso e risquinhas condicentes, "à pirata", que é como quem diz, as nossas "bermudas" de hoje, feitas pela costureira que ia quase semanalmente a casa, fazer os arranjos e roupas simples.
As de maior responsabilidade, ou mais elaboradas, iam para a D. Soledade, a modista da classe "fina" de Évora ... senhora bem apetrechada de figurinos, onde a minha mãe escolhia criteriosamente os modelitos.

Eu vivia então, na Av. dos Combatentes, que ficava num extremo da cidade .  Esta avenida terminava na estação dos caminhos de ferro, e atravessando as linhas férreas, do outro lado, continuava numa estrada que cortava os campos, até ao Bairro de Almeirim.
Era um caminho quase sem trânsito, ladeado por campos cultivados, com searas a perder de vista.
Era montado de sobreiros e azinheiras, e olival com azeitona a formar-se ;
Eram "jardins" de papoilas, malmequeres e flores roxas ... de urzes, estevas e giestas ;
Eram postes de alta-tensão, com os ninhos das cegonhas empoleirados a desníveis ;
Eram varas de porcos, ou rebanhos adormecidos por ali, quando o calor apertava, e o convite, era a sesta para o gado e para quem o pastoreava ;
Era o pipilar dos pássaros pela seara ... os cucos, os melros, os tordos, as alvéolas ... as andorinhas rasantes, em bandos volteadores ...
Era o cantar dos grilos à desgarrada, e a melopeia dormente das cigarras ...
Eram os cheiros adocicados trazidos pela brisa mansa, dos cereais de espiga a formar-se, e dos pólens, a darem-se ao zumbido dos zângãos e das abelhas atarefadas, do meu Alentejo !...
Era o chocalhar lá longe, de quando em quando, dos badalos das vacas, que se misturava ( ao crepúsculo ), com o sino de alguma igreja da cidade, nas "Avésmarias" ...
Era o céu azul de uma Primavera quase Verão, nas terras quentes ...
E era eu, menina, sem saber, sem imaginar, sem sequer sonhar o que a Vida é ...

Apanhava-se o "ramo da espiga", garante de pão na mesa, azeite, "luz", paz e alegria na casa, por todo o ano.
Para isso, deveria ser formado por espigas de trigo ( pão ), um raminho de oliveira ( azeite e paz ) ... e flores, todas as flores dos campos, e de todas as cores que pudéssemos apanhar ( os malmequeres amarelos e brancos simbolizando respectivamente o ouro e a prata,  e  as papoilas, o amor e a vida ).
Era atado com uma guita, e dependurado na despensa ou na cozinha, até ao ano seguinte, até à próxima  "5ª Feira da Espiga", para que o "clima" fosse favorável a um ano de abundância, paz e felicidade na família.

Hoje, na cidade ( sinal dos tempos ), também há "ramos de espiga", onde a contrafacção já chegou.
Longe de searas à séria, o lisboeta que quer fazer uns trocos, vende ramos atamancados, em que as espigas são praganas, apanhadas nos baldios que bordejam os grandes centros.
O resto, bom, o resto é mais fácil de encontrar.  Sempre há umas oliveiras aqui ou ali, meio adormecidas e tristes, fora do "seu" olival ... e flores ...
Desde as papoilas e macelas, a todas as flores selvagens e coloridas, a Natureza não regateia generosamente oferecê-las, em qualquer canto, mesmo agreste.

Ainda que o silêncio dos espaços não impere, ainda que o ar seja poluído, ainda que o chilreio das aves  não se faça ouvir por todo o ruído envolvente ...
Ainda que não haja cegonhas encarrapitadas nos postes de alta-tensão  ...
Ainda  que eu já não seja a menina das calças "à pirata", vermelhas ... e também já não tenha tranças ...

... ainda  que eu já tenha "descoberto" o que a Vida é ... continuará a existir a "Quinta-feira da espiga" !!!...


Anamar


EM JEITO INFORMATIVO :

Consultei este artigo que infra-cito, a propósito, e que achei muito interessante.


  • O Dia da Espiga
     ( Informação recolhida junto do Município de Évora - Núcleo da Cultura )
Coincidente com a Quinta-feira da Ascensão


O Dia da Espiga

O Dia da Espiga, coincidente com a Quinta-feira da Ascensão, é uma data móvel que segue o calendário litúrgico cristão.
Mas, se actualmente poucas são as pessoas que ainda vão ao campo nessa quinta-feira, abandonando as suas obrigações, para apanhar a espiga, ou que se deslocam às igrejas para participar nos preceitos religiosos próprios da data, tempos houve em que, de norte a sul do país, esta foi uma data faustosa, das mais festivas do ano, repleta de cerimónias sagradas e profanas, que em muitas zonas implicava mesmo a paragem laboral. A antiga expressão “no Dia da Ascensão nem os passarinhos bolem nos ninhos” deriva dessa tradição.
A origem gaudiosa deste dia é, contudo, muito anterior à era cristã. Este dia é um herdeiro directo de rituais gentios, realizados durante séculos, por todo o mundo mediterrâneo, em que grandiosos festivais, de intensos cantares e danças, celebravam a Primavera e consagravam a natureza.
Para os povos arcaicos, esta data, tal como todos os momentos de transição, era mágica e de sublime importância. Nela se exortava o eclodir da vida vegetal e animal, após a letargia dos meses frios, e a esperança nas novas colheitas.
A Igreja de Roma, à semelhança do que fez com outras festas ancestrais pagãs, cristianiza depois a data e esta atravessa os tempos com uma dupla acepção: como Quinta-feira de Ascensão, para os cristãos, assinalando, como o nome indica, a ascensão de Jesus ao Céu, ao fim de 40 dias; e como Dia da Espiga, ou Quinta-feira da Espiga, esta traduzindo aspectos e crenças não religiosos, mas exclusivos da esfera agrícola e familiar.
O Dia da Espiga é então o dia em que as pessoas vão ao campo apanhar a espiga, a qual não é apenas um viçoso ramo de várias plantas - cuja composição, número e significado de cada uma, varia de região para região –, guardado durante um ano, mas é também um poderoso e multifacetado amuleto, que é pendurado, por norma, na parede da cozinha ou da sala, para trazer a abundância, a alegria, a saúde e a sorte. Em muitas terras, quando faz trovoada, por exemplo, arde-se à lareira um dos pés do ramo da espiga para afastar a tormenta.
Não obstante as variações locais, de um modo geral, o ramo de espiga é composto por pés de trigo e de outros cereais, como centeio, cevada ou aveia, de oliveira, videira, papoilas, malmequeres ou outras flores campestres. E a simbologia de cada planta, comumente aceite, é a seguinte: o trigo representa o pão; o malmequer o ouro e a prata; a papoila o amor e vida; a oliveira o azeite e a paz; a videira o vinho e a alegria; e o alecrim a saúde e a força.
Além destas associações basilares ao pão e ao azeite, a espiga surge também conotada com o leite, com as proibições do trabalho e ainda com o poder da Hora, isto é, com o período de tempo que decorre entre o meio-dia e a uma hora da tarde, tomando mesmo, nalguns sítios do país a designação de Dia da Hora. Nas localidades em que assim é entendida esta quinta-feira, acredita-se que neste período do dia se manifestam os mais sagrados e encantatórios poderes da data e nas igrejas realiza-se um serviço religioso de Adoração, após o qual toca o sino. Diz a voz popular que nessa hora “as águas dos ribeiros não correm, o leite não coalha, o pão não leveda e até as folhas se cruzam” . Nalgumas povoações era também do meio-dia à uma que se colhia a espiga.
Noutras regiões ainda, esta data é dedicada ao cerimonial do leite. Na aldeia da Esperança, no concelho de Arronches, este é aliás o “Dia do Leite” e os produtores de queijo ordenham o seu gado e oferecem o leite a quem o quiser. Também em Guimarães, e em muitas freguesias do concelho de Pinhel, o leite ordenhado neste dia é oferecido ao pároco. Em Santa Eulália, no concelho de Elvas, esse leite é dado aos pobres, acreditando-se assim que a sarna não atingirá as cabras.
Nas zonas onde esta data é associada à abstenção laboral, cessam-se muitas actividades como a cozedura do pão ou a realização de negócios. Na Lousada, em Penafiel, não se cose nem se remenda e há quem deixe comida feita de véspera para não ter de cozinhar neste dia.
No que diz respeito ao sul do país, e sobretudo na actualidade, a maioria das tradições do Dia de Espiga resume-se à apanha do ramo da espiga, ao qual, em muitos sítios, se adiciona também uma fatia de pão, para que durante todo o ano não falte este alimento em casa.



Consultei ainda informação, que diz deverem ser em número de cinco, cada uma das espécies presentes no ramo, e outra que afiança que duas espigas de trigo, duas papoilas, dois malmequeres brancos e outros tantos amarelos, e uma haste de oliveira em flor, são a quantidade certa para "não ser demais nem de menos" ...
Há também zonas do país, em que se junta videira ( simbolizando o vinho e a alegria ) e alecrim ou rosmaninho ( simbolizando a saúde e a força ).

Acredita-se que este costume associado à recolha da "Espiga", e que prevalece primordialmente no Centro e Sul do país, teve origem num antigo ritual cristão, que era uma bênção dos primeiros frutos.
No entanto, tendo tanta ligação à Natureza, supõe-se que vem bem mais de trás no tempo, talvez das antigas tradições pagãs, associadas às festas da deusa Flora, que aconteciam por esta altura, e às quais se prendem também as tradições dos Maios e das Maias.

Há zonas de Portugal em que por cada ano, o ramo velho, digamos, é queimado numa fogueira no dia de S. João.

quinta-feira, 9 de maio de 2013

" ENTRE PARÊNTESIS" - uma curta metragem ...



Repentinamente, aqui, nesta  mesa  de café,  tive  umas  saudades  loucas  da  minha  vida,  ou  de  pedaços  da minha  vida ... assim  é  que  é !...
Repentinamente, a minha cabeça viajou lá atrás, percorreu outros tempos, vasculhou outra época, dobrou esquinas, seguiu túneis ... outra vez.

Eu tinha menos anos, tinha uma garra imensa que não é a de hoje, queria acreditar sem acreditar mesmo, que tudo o que então vivia e tinha, era o enredo de uma "never ending story" ...

Comparo ( olhando para trás ), esses anos que percorri, com aquelas nesgas de sol que espreitam por vezes, quando num céu escuro, as nuvens se ajeitam, como que a mostrar-nos um "flashzinho" de esperança, lembrando que nem sempre haverá tempestade.

Costumo dizer que dava anos da minha vida, para tirar anos à minha vida, e adoraria ( como se toda a gente não adorasse também ...),  pôr a engrenagem a trabalhar em marcha-atrás, e o tempo em modo "rewind" !
Quando mergulhados nas coisas, raramente temos o distanciamento necessário, para as analisar e vivenciar com discernimento, com objectividade, desassombro, isenção e sabedoria.
Sempre colocamos a nossa vertente emocional, de permeio  à  racional, o que impede maior lucidez e clarividência, para análises, e entendimento de muitas coisas.
Depois, quando as emoções deixam de estar em campo, quando a distância permite ver de fora para dentro, quando o tempo esfria a cabeça ... normalmente desce uma luz, ou seja ... normalmente "faz-se" luz !

É então que "viajamos" às vezes, é então que revemos a "película", é então que somos transportados na máquina do tempo, e "baixamos" noutra realidade  que  já  foi  nossa, e  voltamos  a  vê-la, com um carinho particular, porque as mágoas e o sofrimento foram diluídos.

Eu, consigo desencavar com tanta nitidez, tudo o que já foi, que como uma verdadeira  "espeleóloga afectiva" , revisito com uma acuidade total, os cheiros, os sons, as imagens, as palavras, o vento ou a brisa, o calor tórrido de sol, ou a sua amenidade, dos dias escaldantes de mar e areia, ou dos dias serenos de picos e planícies ... numa perfeita reprise !...

E não amaldiçoo o que foi, apenas porque foi ...
... bendigo o que vivi, como um privilégio ... apenas porque me foi dado vivê-lo !!!...

Anamar

terça-feira, 7 de maio de 2013

" O CHICO "



À noite, chega a "hora das bruxas" ...

Quando as luzes se acendem e as sombras se projectam no chão, e mexem, o Chico fica louco.
E rodopia desvairado, na caça da sombra da sua cauda.  Nem é da própria cauda, como muitos gatos fazem ... é da sombra da mesma, desenhada no chão, que lhe saracoteia aos bigodes, provocando-o, e deixando-o confuso.
É essa, e todas as outras sombras que mexem !...
O Chico não aprecia bolinhas, ratinhos, e outros brinquedos demasiado vulgares.  O Chico, gosta mesmo é do domínio das sombras, que fazem e desfazem fantasminhas, no mármore do pavimento ... E que por não serem figuras fixas, lhe dão a adrenalina do que é e deixa de ser, no momento seguinte ... lhe dão a emoção do visível e do escondido, numa fracção de segundos ...
Isto, para um felídeo, é um desafio provocador à caça, por emboscada, quase sempre!

O Jonas olha para ele, com um ar surpreso e de comiseração, como quem diz : " Olha-me ... olha-me o marmanjo ( porque o Chico faz dois do Jonas, em tamanho ) ... Este gajo, passa-se "!...

Mas o Chico está na dele, e não liga a "mal vestidos" ...

Chegou a minha casa, envolvido num invejável casaco de pêlo negro e luzidio, com reflexos acobreados, quando o sol lhe dá.
É uma panterinha, em tamanho XS.
De pantera, só o aspecto, porque a doçura do Chico, não tem medida.
Habituada ao "bom feitio" do Óscar, que lembro com nitidez ainda, e do qual guardo gratas e indeléveis  "recordações" tactuadas nas pernas, pasmo, por neste momento ter dois doces felinos, a viver comigo !

O Chico já me chegou com cédula pessoal e tudo, que é como quem diz, com o devido registo de baptismo.
Ora bem ... para quê então, baralhar o neurónio de serviço do bicho, trocando-lhe o nome ??!!
Não carecia !
E Chico era, Chico ficou !
O veterinário acrescentou-lhe o "apelido", quando o viu, na primeira vez.  E o Chico, passou mais completamente, a chamar-se de "Chico Escuro", que aliás, tem tudo a ver ...

Tenho portanto, um gatalhão preto, que persegue as sombras, de uma forma um pouco endemoninhada.
E acresce que chegou, no passado dia 13 !!!
Com este cúmulo de coincidências interessantes, o Chico só pode ter entrado, finalmente, para ser portador de sorte, aqui para casa ... que bem precisa é !!!

Gosto de todos os animais.
Dos chamados "de estimação", já tive um pouco de tudo.
Começando com peixes de água fria, peixes de água quente, tartarugas, hamsters, canários e periquitos, até gatos e cães, hierarquicamente subindo na escala inteligente .
O meu voto vai, de facto, para os felinos.
Talvez porque eles sejam um pouco parecidos comigo, ou eu com eles, na forma de estar na vida.
Os felídeos são animais com uma independência invejável, que é coisa de sobrevivência mesmo.
São inteligentes, são curiosos, não se acobardam, são desafiadores, nunca subservientes ...
Mas sabem dar e partilhar afecto.  Claro que, quando querem, não, quando lho pedem !
Dispensam-no sem regateio, a quem elegem.  E uma vez eleito alguém, no seu coração, é amor p'ra todo o sempre !

"O gato escolhe o dono" ... sempre se ouviu dizer.  E o dono deixa-se escolher pelo gato, numa partilha inquestionável.
O gato, ao seu jeito, protege o dono.  Perante estranhos, assume comportamentos que indiciam a espécie de gente, que temos à frente.
Têm códigos de comunicação inteligíveis, para quem a  eles esteja atento.
E depois, para quem acredita, no domínio do oculto, possuem  mesmo, parece, uma capacidade de comunicação, com entidades que escapam à percepção dos humanos .
Dizem, que quando o gato parece olhar o vazio, ou fixa um determinado ponto  no espaço, onde aparentemente nada existe, essa inexistência, é isso mesmo ... "aparente", simplesmente ...

Bom, o meu Chico acaba portanto de ser socialmente apresentado.

E eu, que até aqui, tinha o fetiche inexplicado de possuir ainda na minha vida, um gato preto  ( tendo entretanto estabelecido uma cumplicidade já, com o meu "Farrusco do fiambre" dos terraços  das  traseiras - como já muito contei ), concretizei assim, o meu desiderato.
Tenho "à mão de semear", "ao pé de semear", e "ao cólo de semear", um Chico Escuro que faz as minhas delícias, e  que é um porreiraço de companhia !!!...

 Anamar

sexta-feira, 3 de maio de 2013

" UMA ESPÉCIE DE LOUCURA "...



Passaram Verões, Invernos e Primaveras.
Passaram sonhos, esperanças, convicções.
Vieram sóis, e depois luas e mais luas ... E estrelas ... todas as noites, estrelas ...
Veio o céu escuro e os dias de luz, gloriosos ...

E o mar, esse, não veio, porque esse vem e vai.  Nunca fica.
Tal como o vento ...
Esse, só vai.  Só passa, e sempre me desalinha os cabelos.

Os sorrisos chegaram há muito tempo, e fugiram-me do rosto quando te perdi.
Ainda fui atrás, até àquela esquina. 
Mas  eles  eram  mais  ágeis,  e  foram.  Nem  se  voltaram ... para  sorrir ...
Para quê, se eles já eram sorrisos apagados ?!...

A vida ...  Essa, também foi com eles.
Esta coisa agora, que me levanta e me deita todos os dias, incessantemente, não é bem vida ...
É uma escorrência de tempo, simplesmente.
É um tempo que escorre ao contrário dos caminhos, que sempre têm princípio e fim.  O meu tempo, é um tempo de infinito, e sem norte ou rumo.
Nem eu sei para onde ele vai, sabendo embora donde ele vem ...

Não te alcanço por mais que porfie.  Não tenho passada para te agarrar.
E também já não te avisto, porque teimas em penetrar o nevoeiro.
E  o  nevoeiro  é  aquilo  que  nunca  conseguimos  agarrar,  entre  as  mãos ...
Bem tento afastar os seus fios gélidos e translúcidos, como cortinas de fumo ...  Em vão !...

Tal e qual como as sombras.  Só existem, enquanto o que as faz, continua lá, de costas p'ra luz.
Eu, continuo de costas p'ra luz.
Sempre estou do lado do crepúsculo, virada ao ocaso.  Por isso me anoitece tão cedo !...

Não entendo por que me deixaste seguir na maré, envolta nas franjas brancas das ondas !!...
Não entendo por que não esperaste que as alfazemas florissem, para me vestires de novo com elas, antes de eu partir !!...
Não entendo por que não bebeste comigo, o último cálice daquele vinho morno, para que também a nossa última gargalhada, se nos soltasse do peito, a brincar de felicidade !!...
Não entendo por que me cantaste canções de ninar, enquanto eu repousava a cabeça no teu cólo, e descia as  pálpebras,  mansamente,  julgando  que  o  Mundo  estava  na  minha  mão ... se  era  tudo  mentira !!...
Não entendo por que deixaste que eu acreditasse outra vez, que tinha tranças e saias de roda, e atasse na garganta um nó, com o espanto e a pureza de um amor virgem !!...

E  passaram  Verões,  Invernos  e  Primaveras,  e  a  estrada  percorrida  era  longa ... e  a  estrada  a percorrer,  curta ...
E o cansaço que eu carregava nas costas, era imenso ...
E a cerração que se abatia sobre mim, escurecia o caminho ...
E os olhos cegaram, e o coração parou ...
Nas minhas mãos, o bouquet das últimas rosas, dos últimos dias ...

... e uma curva no limite do horizonte, que não me desvenda, o que depois dela virá ...

Anamar