" ZIZI NO PAÍS DOS SONHOS "

A mãe incumbira-a de, logo cedinho, apanhar medronhos na floresta junto à casa, na hora em que eles ainda estão orvalhados, e a cor, é por isso mais intensa ...

Zizi pegou no cestinho, colocou a touca sobre os cabelos soltos, e embrulhou-se o melhor que pôde na capa de lã, porque os medronhos se apanham no Inverno, e estava um frio de rachar !
Transpôs o umbral da porta, e no galho do azevinho junto à janela do seu quarto, como sempre, lá estava o passarinho azul, que ela tão bem conhecia.

O danadinho sempre a acordava cedo, e não queria saber do frio que fazia lá fora.
Mas hoje, Zizi tinha que apanhar as bagas vermelhas, para a tarte do lanche que a mãe queria confeccionar ... por isso, apenas lhe lançou um sorriso ensonado e tomou o atalho, no meio das ervas ainda brancas da geada da noite, que começava a derreter, ao sol fraco que espreitava.
Já andavam borboletas por ali.
Nem se percebia porquê ;  as poucas flores coloridas que existiam, sempre eram tímidas na exuberância, porque afinal era Dezembro, e as borboletas também têm frio ...  "E nem uma capinha usam !", pensava Zizi com os seus botões.

" D. Formiga Rabiga " já andava a cirandar ...  Não havia tempo a perder ... bem diferente da cigarra, que já àquela hora, enchia o peito a cantar, sem nenhum pudor da preguiça que a invadia. 
Os cogumelos tinham obviamente os seus "chapéus de chuva" abertos ...  Eles é que eram espertos ...  e o primeiro ouriço-cacheiro  espreitou-a,  na  volta do caminho.

Tratava-se da Pimpinela, uma mãe, de ninhada bem escondida, mas que sempre se deixava ver, a Zizi.
Parou para lhe perguntar pelos bébés em crescimento, e convidou-a a esticar as pernas, acompanhando-a aos medronhos.

Sempre poderiam conversar com mais calma.           
Zizi nunca entendeu, por que Pimpinela tinha um casaco tão agreste a cobri-la.  Que coisa !!!...

Antes, o sobretudo fofinho de Salomão, o coelho branco que perdia horas a brincar com ela .
Pelo menos podia fazer-lhe festas,  e  dar-lhe  beijinhos,  enquanto  lhe  contava  os  seus  segredos ...


"Miau miau" ... eis o Bigodes, um gatalhão malhado que vivia pelas moitas, mas que sempre era atraído ao cheiro dos petiscos da cozinha da quinta, e só não violava a porta, porque a D. Cremilde não era de modas, e  tinha atrás dela, uma vassoura apta a funcionar em qualquer emergência ...

Mas Zizi dividia com o Bigodes, uns miminhos trazidos à surrelfa do cozinhado, sem que a mãe sequer sonhasse ... e por isso eram grandes amigos.
Juntou-se também, nessa manhã, à Pimpinela, ao Salomão e à menina, na rota dos medronheiros ...

Uns passos adiante, empoleirado no ramo mais alto do pinheiro bravo, já de olhos fechados, no princípio do seu sono, estava D. Ramon, o mestre mocho, que sempre medeava as questões dos habitantes da floresta.

 Abriu e fechou um olho à passagem da comitiva, e quedou-se de novo no seu repouso.
Afinal a noite terminara há pouco, e o sol já aí estava, para o encandear...


Plim !...
Zizi levou a mão à touca, já que a cabeça estava por baixo, quando uma castanha caída do ouriço, a apanhou em cheio ...
Zacarias  não  pôde  deixar  de  se  rir ( no  tronco  em  que  se  empoleirava ), com o susto da menina.
Zacarias começava a primeira refeição do dia.
Um esquilo que se preza, tem que alimentar-se, e encher a despensa  diariamente ... não pode dormir em serviço !...

Mas medronhos ??... Também não se lhe dava apanhar alguns. Seria afinal fruta fresca no seu "frigo-bar"...
E pulando p'ra frente e p'ra trás, resolveu acompanhar a turma da colheita.

Zizi estava cada vez mais feliz ...
Mas ... estava faltando alguém, e ela não percebia porquê ...
Que era feito do Sebastião, o ratinho dos bosques, que estranhamente se dava bem com a Pimpinela, com o Salomão, com o Bigodes, com o D. Ramon  (imagine-se ! ), e com o Zacarias ??!!
Teria adormecido até mais tarde nessa manhã??   Estaria a ficar preguiçoso ??
Só que Sebastião, na noite anterior, tinha comparecido à festa na clareira do bosque, como sempre preparada pelo melro, pelo pintarroxo, pelo rouxinol e pelo pintassilgo, que  a ofereciam antes de partirem, já que o frio lhes tolhia as cordas vocais, e era impossível viver sem cantar!

E para a festa eram  convidados  todos os animais da floresta, e só terminava, quando o cuco entrava em cena, para cantar os doze "cu-cus" da meia noite, hora a que a lua já ia bem alta, e se cansava de dar luz àquela  "gente" .
Como a dos pirilampos não era suficiente, a escuridão instalava-se, e cada um deveria recolher a casa ...

Então Zizi lembrou dos medronhos, do sol que também já ia alto no céu, da mãe que a esperava  para fazer a tarte, do tempo que passara entretanto ... e com todas as borboletas dos campos a rodopiarem ao seu redor, pediu aos amiguinhos que a ajudassem ... e começou a apanhá-los ...

E repentinamente, o despertador tocou feito um  realejo, e a menina dos cabelos soltos, touca na cabeça, capinha para o frio e cestinho no braço ...  a menina dos medronhos, que tinha um passarinho azul, um ouriço-cacheiro, um coelho branquinho, um gato malhado, um mocho sábio, um esquilo traquina, um rato ... e muitas, muitas borboletas fora de época, como amigos ...  percebeu que crescera, que o cabelo não era mais solto, que não vivia há muito, no meio daquele bosque da sua infância ...
Percebeu que a D. Cremilde já não fazia tartes de medronhos para o lanche, simplesmente porque não havia mais D. Cremilde ...
Zizi percebeu tudo, até mesmo que a Zizi que fora, também já não existia ...

... Por isso entristeceu ... e chorou !!!...

Anamar

" LÁ, ONDE ELE ESTIVER ... "

Mãe,  eu  não  quero  crescer ... se  crescer  também  é  isto !...

Eu  não quero  deixar  pelo  caminho,  quem  me  fez  feliz ...
Eu  não  posso abandonar quem  em  mim  confiou, apenas porque  não  pude  fazer  nada  melhor !

Hoje  eu  estou  morta  por  dentro,  mãe ...
Hoje  eu  estou  vazia, e  vazia  está  esta  casa, como vazia  sinto  a  minha vida.
Amputada ... amputada  de  um  pedaço de  mim, de uma  razão de eu viver, de eu sentir, de  eu  me preocupar, de eu  me angustiar ... de  eu  me  rir  e  me  sentir  acarinhada,  protegida ...

Se se  cresce  com  a  dor, então  eu  não  quero  crescer !...

O  Nico  foi  embora.
O  Nico  viveu  as  minhas dores e alegrias, há  mais de uma década,  na  minha vida.
Lambeu-me  muitas lágrimas em dias mais cinzentos, chorou baixinho comigo, deitado sobre os meus pés, vezes sem  conta ... esperou-me  longas  horas  tantas  vezes, e  ficou  feliz,  só  porque  me  ouvia  pisar o patamar de casa ...  quando ainda ouvia!
Hoje, o Nico já  não me sentia  meter a chave  na  ranhura, e também  me via  já difusamente, porque os seus olhos  se  opacizaram  há  muito!
Mas  sabia  que  eu  chegava,  e  estava  ali ... porque ainda  tinha  um  coração ... doente e fraco,  mas tinha !

E então havia uma razão para eu chegar a casa.
Com chuva, com vento ou com sol, o Nico, ainda  há pouco saltava, quando  me  via  pegar  na  trela.
Lembro  o  seu  pequeno  rabinho a abanar, o "coto" de alguns  centímetros  apenas, que  a  maldade humana  lhe deixou, há  muitos anos atrás, quando vagueava  pelas  ruas da nossa cidade, quando vivia da caridade dos que amam animais, e deles se compadecem ...

Lembro o seu corpo,  uma  chaga  total, da sarna que o minava ...
Lembro  as  suas orelhas, com  as  pontas decepadas, novamente  pela  maldade do Homem ...

Lembro os dias em que então me esperava à porta de casa, porque me sabia doída, só de o ver, e esperava humildemente as migalhas que lhe levava ...
Lembro quando lhe dei guarida, ainda só na arrecadação, porque o meu pai não poderia sonhar, que existia um cão à minha guarda ...

Lembro o Nico de pelagem docemente castanha, que embranqueceu quase completamente, como nós também embranquecemos, porque a Vida não nos poupa ...
E lembro tantas doenças, tantos achaques, a sua saúde precária a deteriorar-se mais e mais ... e  eu  a  acreditar  que  o  Nico  seria  eterno ...
E eu a recusar simplesmente a ideia, do que seria aquela minha casa sem ele !  Ele não me faria isso !...

E hoje, mãe, eu que o tirei da rua, eu que o tirei do infortúnio, eu que de tudo fiz, podendo ou não, para o salvar  do  que  eu  sabia  exactamente   não  haver  salvação ... hoje   mãe,  levei-o  ao  cólo  ( porque ele não  conseguiu  sequer  ir  pelo  seu  pé ),  para  a  morte ...
Senti que o traía, mãe ...   Sempre se sente isso, não é ?
Pedi-lhe perdão, abracei-o, envolvi-o, como uma mãe faz a um filho indefeso e confiante, cegamente confiante, como o são todos os animais em relação aos seus donos, as pessoas que mais amaram na vida, e que eles sim, nunca traíram ...
Beijei-o enquanto o "veneno letal" lhe subia nas veias ;  dei-lhe o meu último calor, enquanto aos ouvidos endurecidos, lhe contava baixinho, como o amara, e como estava a morrer com ele, também aos poucos, naquela marquesa fria de hospital ...

E tive de o deixar ir, mãe ...  Como foi isso possível ??!!

Dignidade e amor ...  Toda a gente me fala disso ... mas o Nico era meu, era do pouco desta vida, que era realmente meu ... e o buraco que ficou, é no meu coração que reside !

Tive de abrir as mãos, e deixar o meu companheiro seguir o seu percurso  ...
Mesmo sabendo que talvez fosse o melhor, para aquele ser em sofrimento atroz, foi um pedaço de mim que partiu, sem retorno !...

Disseste-me que ele me entenderia, que ele estava a sentir exactamente o que eu, impotentemente senti, naqueles minutos que nunca mais tinham fim ...
Lá, onde ele estiver agora ... ( porque aqui, eu sei exactamente onde ele está, e nunca deixará de estar ), pensas que terá podido perdoar-me ??!!

Mãe, eu não quero crescer ... se crescer é também isto !!!...
  

Anamar

" YES ... WE CAN " !...

Obama foi reeleito para um segundo mandato de quatro anos.
Claramente, embora não confortavelmente, o que significa que há um  distanciamento considerável, no que concerne a concensos.
Entendo-o contudo, como positivo, porque de alguma forma, isso sempre funciona como contrapoder regulador e equilibrante, em qualquer  Estado de Direito.

Não sou pró-América ... não sou objectivamente  pró-nada, porque de política tenho apenas a inerência de ser humana, e qualquer homem é um político em todos os momentos da sua vida, pessoal, social, na vida do Mundo que habita.
Eu sou apenas pró-valores, pró-justiça, pró-equidade, pró-paz ... e os "prós" todos, que a cumprirem-se, trariam a tão almejada felicidade, a este planeta tão massacrado.

Obviamente que tudo isto são frases feitas, porque não têm idade ... demagógicas, e talvez apenas só, distantes e utopicamente significativas.
Mas há uma, que estando associada à primeira campanha de Obama,  o  marcou,  a  terá  marcado  indelevelmente  ...  Foi   afinal   o  seu  rosto  : " Yes ... We can "!

Ora bem, não bastou a América querer, nem crer ... todos sabemos.
A crise caíu rotunda sobre o país, e alastrou  como rastilho de incêndio incontrolável.
Na hecatombe, todos fomos arrastados, todos estamos arrastados, afundados, praticamente moribundos !

Mas Obama, creio, continuou a ser um sinal de esperança.
O Prémio Nobel da Paz ( 2009 ), distingue um homem que se afirmou e impôs - apesar de todo o insucesso  no alcance de metas por si traçadas, na campanha eleitoral anterior - sobretudo por posturas.
Sempre em qualquer situação da vida, sempre em qualquer realidade de  maior ou  menor responsabilidade ( no seu caso, quer como cidadão, quer como estadista ), as pessoas credíveis sempre o são, pelos seus posicionamentos no terreno, porque é lá, na hora da verdade, que se ganham as batalhas.
Foi sempre lá, trazendo o poder ao povo, simplesmente, numa aproximação e simbiose imensas, que ele se tornou menos Presidente, e muito mais "povo" mesmo ...

Os princípios defendem-se por palavras ... é louvável que o sejam ;  mas não é nos gabinetes, nas assembleias, nas bancadas parlamentares, nos partidos políticos, que se ganham !
Ganham-se nas ruas, ganham-se por acções, e não por meras palavras e vãs promessas.  Ganham-se mostrando transparentemente, que se não se fez melhor, pelo menos  se tentou honestamente, se lutou com objectividade e dignidade,  por isso ...
As causas ganham-se objectivamente, na dureza e no realismo do dia a dia !

Tenho para mim, que a honestidade, a frontalidade, a simplicidade, a inteligência, conferiram a Obama, uma particular sensibilidade para se solidarizar humildemente, em permanência, face aos revezes da realidade existente.

A humildade, é efectivamente a palavra-chave, penso, da sua personalidade, enquanto homem, cidadão, político, na família ou na presidência, como disse, e que sem nenhuma dificuldade, transmite para "fora".
O cidadão comum ,que se sente injustiçado, maltratado, marginalizado ... todos nós afinal, que diariamente sentimos o peso da insegurança, que são as nossas vidas neste momento ... todos nós, que esbracejamos para ainda conseguirmos manter estoicamente a cabeça fora de água ... todos nós, que não vislumbramos já nenhuma luz em parte alguma, sentimos que por detrás desse homem, existe alguma coisa que não tem preço, e que se esquece com demasiada frequência na vida ... VERDADE !

Uma criança "sente" por detrás das palavras que lhe dizem, a consistência ou não, da verdade que os pais lhe transmitem ...
Um adolescente, um jovem, "sentem" claramente, nos bancos das escolas, das Faculdades, a verdade ou não, do professor que têm à frente, sem nenhuma dificuldade ...
O adulto "sente" claramente, se lhe impingem "gato por lebre", sem grande esforço ...
Quase todos temos a percepção se alguém é um "bluff", um pantomineiro ou um aldrabão, por mais bem encenado que o seja ...
Todos conseguiríamos dizer, baseados muitas vezes tão só no "feeling" que nos passam as figuras com quem nos cruzamos, se esse indivíduo é credível, é confiável, é honesto ... sem grande margem de erro.
Porque, pode enganar-se alguém uma vida ... alguns, algum tempo, mas é impossível enganar todos, o tempo todo !...

O ser humano, por melhor actor que seja, acaba deixando cair máscaras, acaba desmistificando a imagem de "bom menino", que se esforçou por passar com muita convicção, acaba demarcando-se, mesmo inconscientemente, da colagem feita durante mais ou menos tempo, a um "boneco" socialmente correcto ... deixa escorregar por si abaixo, os véus, desvendando muitas vezes uma nudez pobre, triste e vazia, enganadora ... intencionalmente desonesta e ludibriadora !...

"Yes ... we can "... é uma frase de esperança, uma frase de convicção, uma frase de determinação ...

Assim Barack Obama consiga ter o apoio, o ascendente, o carisma suficiente, e a força popular, para pôr de novo em pé, um país - que feliz ou infelizmente é  "motor de arranque"  do Mundo - que nele confiou uma vez mais ...
Oxalá  consiga  restituir a confiança, a liberdade e a  fé,  para  que  possamos,  não  só  acreditar  de  novo, como  de  novo   voltar  a  SONHAR !!!...

Anamar

" O JONAS "

Ontem, 4 de Novembro, o JONAS entrou, no que virá a ser, espero, o seu lar de adopção para sempre ...

O JONAS é mais uma história de vida ( curta ainda ), de resistência e de luta pela sobrevivência.
Mais um animal abandonado à sua sorte, jogado na rua, terá apenas três meses de idade ( estimados, obviamente ).
Tem um ar doce e meigo, tem os medos de quem sabe o que é a luta para se manter vivo, perante as adversidades, sabe o que é o abandono ... e a acrescer a essa desdita, já sabe também, até onde pode ir a maldade humana, infligida a vinte centímetros de gato, digamos ...

Apareceu em Oeiras, perto da casa de alguém que o soube olhar, alguém que, felizmente, sabe o que é amar um animal, e que desenvolveu ( não podendo acolhê-lo), todos os esforços possíveis e impossíveis para lhe procurar um futuro.

Por  ele  ( a quem a maldade do Homem, já retirava a água e a comida, que o Bruno diariamente lhe deixava ), cresceu, em boa hora, uma onda de solidariedade humana, através do Facebook, uma rede social, a que de facto, terei que fazer justiça, e render homenagem, e que tem um poder de mobilização, que eu própria subestimara.
Que estas redes sirvam para algo positivo, algumas vezes pelo menos, e já serão redimidas !...

O JONAS chegou-me portanto via Internet, por onde chega muita coisa, para o bem e para o mal.
Chegou-me com o apelo do seu protector, e com as fotos que aqui deixo.

Ora bem ... há mais de três anos, tive que "adormecer" o Óscar, também ele meu companheiro de "fatias"  de vida ;  ele, que  igualmente  entrou em minha casa  ( da desdita do abandono ), no Novembro de 1994.
Sobre o  "Sr. Óscar", gato inteiro com um perfil muito particular, já aqui falei sobejamente, neste meu espaço, e na minha memória e coração, ocupa lugar de honra até hoje.
Era um "Bosque Norueguês", branco e beje, e quando me chegou, também era um espécime de quinze centímetros, num cestinho com laço de fita e tudo ...
Olhinhos azuis do leite, traquina e reguila, imparável como são todos os gatos bébés.
Na família que então ainda existia, adoptou-me como dona, por que o gato sempre escolhe o dono, e não o contrário.

Desta feita, eu que equacionara fechar a porta a animais, quando a geração "Rita" terminasse, olhei as fotos ... li o apelo ... mas sobretudo, não deixei de olhar as fotos ...
E juro-vos, que para lá da cor da pelagem ser a mesma da do Óscar, os olhinhos, que me encaravam do computador, desde o primeiro instante, eram iguais aos que ele trazia quando então veio para o meu cólo ...
O mesmo olhar penitente, suplicante, mas doce, irrequieto, reguila também, altivo também ... Olhar de felino, naquela "coisa" em miniatura ...

E a sensação, de que se calhar nada acontece por acaso nas vidas, começou a ocupar-me a mente.
Eu desviava os olhos do monitor, eu passava adiante, mas vinha atrás vezes sucessivas !

Hoje, o JONAS entrou na minha vida, pela porta da minha casa ...
Qual de nós dois partirá primeiro ?... É especulação ... é futurologia pura !

Esta noite já tentou dormir aos meus pés, e "sopra" da forma mais convincente e provocadora que pode, na disputa  do  espaço  que  considera  já  seu,  de  direito - com  a  Rita -  residente  há 13 ou 14 anos !
Não mia ainda ... "Chia", como fazem os bébés de três meses.
Defende-se com as unhas e com a força de que dispõe ...  Já me mostrou o poder dos dentes mínimos que tem na boca, ao ministrar-lhe a medicação pelas cinco da manhã !

Enfim ... baptizei-o de JONAS !

JONAS  é o profeta referido nos livros bíblicos,  cuja  história é  narrada  na fábula "Jonas e a baleia".
Jonas supunha que enganaria Deus, desobedecendo e falseando as ordens dadas pelo Senhor.
Mas Este, castigou-o, e Jonas foi engolido por uma baleia, dentro da qual teve três dias de consciencialização do erro, arrependimento e contrição.
Deus deu-lhe uma segunda oportunidade.
Passados os três dias, Jonas, o "resistente", foi cuspido das entranhas do "grande peixe" ... e sobreviveu, agora já redimido ...

O meu JONAS não prevaricou, penso ... É simplesmente um gatinho que o destino quis abandonar à má sorte ...
Mas o mesmo destino, fez também dele um "resistente", e concedeu-lhe uma outra chance na vida !

JONAS hoje tem um lar, tem o conforto, tem o amor e a dedicação de quem, sem saber, estava à sua espera, desde sempre ... Eu !...
Não tinha por que ser penalizado afinal !!!...

Assim acontecesse, com todos os JONAS deste Mundo !!!...

Anamar

" O MANUEL E A MARIA "

Ando numa maré de divulgar por aqui, textos merecedores de serem lidos, dada a sua mensagem, a sua qualidade, aquilo que eles próprios transmitem e com que nos fazem pensar, reflectir, interrogar.

É o caso do que constitui o meu post de hoje, cujo autor é um filólogo açoreano, Luís Fagundes Duarte, da minha geração, que fala de coisas muito reais, que conheço, conheceremos todos os que viveram esses tempos.

Tempos de dificuldades, de não abastança, nem facilidades.
Mas tempo, por isso mesmo, de valorização das coisas, de calibragem das pessoas, e de formatação dessas mesmas pessoas, para destinos válidos ;
porque -  por difíceis -  por eles se lutava, e a eles se aprendia a dar a justa importância.

Era o tempo em que se estruturavam perfis sólidos, mentes dignas, sérias, com preocupações válidas, de formações consistentes, de enriquecimento enquanto homens, com responsabilidades pessoais, sociais, familiares, interventoras por tudo isso, no futuro da Humanidade.

Emocionou-me a simplicidade e a ternura da escrita, o rigor do exposto, a riqueza do conteúdo...

E porque sei, que era felizmente assim, com alguma frequência, aqui o deixo à vossa consideração.
Certamente o saberão apreciar devidamente !...

 


" Não sei se os meus Pais, se fossem vivos, se sentiriam orgulhosos ou não com o meu percurso de vida. Mas a verdade é que, sempre que faço alguma coisa de jeito e obtenho com ela algum êxito, penso neles e em como gostaria que eles estivessem presentes; e quando faço asneira e as coisas dão para o torto, imagino as caras de tristeza e desengano deles, e apetece-me pedir-lhes perdão. Porque, ao contrário de mim, eles fizeram tudo o que podiam.

Eu sou da geração que nasceu na idade da pedra e chegou à fase adulta na idade da informática. Aprendi a ler e a escrever como as crianças da antiga Roma: num pequeno quadro de ardósia, onde se escrevia com um estilete de pedra. Hoje, escrevo esta crónica ao computador, e mesmo quando faço um texto científico não preciso de me levantar da cadeira para ter acesso a toda a informação de que necessito. O meu primeiro ano de escola foi numa casa velha, sem instalações sanitárias nem água para lavar as mãos, e hoje as nossas escolas são verdadeiros primores de conforto e higiene. Havia crianças que levavam para comer na escola uma fatia de pão-de-milho barrada com gordura de porco, e hoje os seus netos têm refeições quentes e dieteticamente equilibradas.

A II Guerra Mundial acabara há poucos anos quando eu nasci, e as memórias que os meus Pais me transmitiam em criança eram de racionamentos, de trabalho duro, de falta de dinheiro e de bens de consumo. Comprava-se o peixe à porta de casa, que se podia pagar com ovos ou com feijão; comprava-se manteiga às metades ou aos quartos de uma barra (nos tempos em que a manteiga Milhafre ainda tinha o seu pássaro identitário e era vendida em pequenas barras embrulhadas em papel vegetal); o café era de cevada; o açúcar era comprado a retalho ao quilo ou mesmo ao meio-quilo; matava-se um porco por ano, e a carne e a gordura tinham que dar para o ano inteiro; ia-se à cidade de camionete, quando o rei fazia anos, para ir ao médico, levantar uma saca de encomendas com roupas velhas mandadas da América, pagar a contribuição, comprar uma roupa ou uns sapatos para o dia da Festa, e pouco mais.

Porém, em casa dos meus Pais, havia livros: o meu Pai mais de história e geografia, a minha Mãe mais de ficção. Enquanto eu e os meus irmãos fazíamos os trabalhos da escola, o meu Pai escrevia música à luz de petróleo, e a minha Mãe fazia bordados de matiz – e ajudava-nos nas contas, nos ditados e nas leituras. Antes de adormecer, a minha Mãe contava histórias que ouvira da Avó Nazaré, e cantava peças do Romanceiro Antigo que mais tarde identifiquei no Romanceiro de Almeida Garrett. Quando se zangava, o meu Pai falava alto e gesticulava muito, e depois dava-nos beijos e abraços de uma ternura sem fim; a minha Mãe, mais comedida, ajeitava-nos a roupa e os cabelos, e com os seus olhos da cor do céu e do mar dizia-nos coisas que as palavras não alcançavam. Um e outro fizeram mil vezes mais do que podiam para que os filhos andassem calçados (quando a regra, nas freguesias, era os rapazes andarem descalços), vestissem roupas confortáveis, tivessem brinquedos pelo Natal, fossem bons alunos na escola – e continuassem a estudar depois de feita a quarta classe da escola primária. E quando as pessoas censuravam os meus Pais por quererem dar estudo aos filhos, dizendo que tínhamos bom corpo para trabalhar (isto pelos 10-11 anos…) e que eles ainda teriam que começar a vender terra ou a fazer dívida, o meu Pai comprava um alqueire, ou um meio alqueire, ou mesmo uma quarta de terra – para provar que mesmo com os filhos a estudar era possível sobreviver. E à noite, depois da ceia, quando ficávamos a conversar à luz do petróleo, dizia-nos com os seus olhos doces: “A melhor herança que vos podemos deixar é o estudo!”.

O meu Pai chama-se Manuel, a minha Mãe chamava-se Maria.

Luiz Fagundes Duarte

(No diDOMINGO, de Angra do Heroísmo)


NOTA INFORMATIVA : 

Luiz Fagundes Duarte (Serreta, 6 de outubro de 1954) é Licenciado em Filologia Românica (1981) e Mestre em Linguística Portuguesa Histórica (1986), pela Universidade de Lisboa, e Doutor em Linguística Portuguesa (1990) pela Universidade Nova de Lisboa, de que é Professor.
Como filólogo, a sua produção científica originou a publicação de ensaios, edições críticas e artigos científicos em revistas de especialidade, que têm como objecto questões de teoria e prática da filologia e assuntos relacionados com a edição crítica das obras de importantes escritores portugueses de várias épocas, designadamente Antero de Quental, Eça de Queiroz, Fernando Pessoa e Vitorino Nemésio. Foi membro da Direcção da Associação Portuguesa de Escritores, e fez crítica literária em jornais e revistas nacionais, como o JL-Jornal de Letras, Artes e Ideias, e a revista Colóquio/Letras, da Fundação Calouste Gulbenkian. Escreve regularmente nos jornais Diário Insular, de Angra do Heroísmo, e Açoriano Oriental, de Ponta Delgada.
Da sua actividade política destaca-se o exercício do cargo de Director Regional da Cultura no Governo Regional dos Açores (1996-1999), e de Deputado à Assembleia da República, eleito pelos Açores nas listas do Partido Socialista (1999-2002; 2002-2005; 2005-2009), integrando as Comissões de Educação e Ciência, de que é coordenador pelo Partido Socialista, de Negócios Estrangeiros, de Defesa Nacional, e o Grupo de Trabalho das Actividades Culturais da Assembleia da República, de que é presidente. É ainda membro do Conselho Nacional de Educação, da Comissão Científica do Plano Nacional de Leitura, e da Comissão de Ciência e Tecnologia da Assembleia Parlamentar da NATO.

Anamar

" A CABRA - CEGA "

Como se chama alguém que erra, sabendo que erra, alguém que faz exercícios de mentalização para não errar, não conseguindo evitar o erro sistemático ??

Alguém que racionaliza, abre caminhos, conhece estradas,  não falha itinerários, mas ao chegar aos locais, se baralha todo, troca as mãos pelos pés, parece enganar-se deliberadamente,  não ouve,  não vê,  pára  de sentir,  recusa pensar,  e às cegas,  numa  noite  escura, com  os faróis do carro fundidos, ainda assim, teima em seguir a cem, pela autoestrada ???

Como se chama alguém adulto, consciente, totalmente imputável dos seus actos, teoricamente com capacidade mental e intelectual, que joga à "cabra-cega" ???...

A "cabra-cega" é aquele jogo de meninos, em que, com os olhos vendados, nos volteavam sobre nós próprios várias vezes, e em que depois, entontecidos, tentávamos apanhar os amiguinhos, que em roda de diabinhos à solta, riam, gargalhavam, nos tocavam e fugiam, nos puxavam, nos aliciavam ... e que raramente apanhávamos ... numa espécie de orgia de crianças endiabradas ... numa espécie de jogo sádico de gato e rato ( já então ) ??!!...

Esse alguém chama-se "burro", destituído, estúpido, teimoso, tonta e imbecilmente determinado ( e determinação cega é estupidez pura, creio ... )... Ou simplesmente coitado, fraco, masoquista, ou mesmo suicida ??!!

Esse  alguém  é aquele  que "marra" numa direcção, e  que  ninguém demove, por  mais tácticas  dissuasoras  ( de bom-senso, de compreensão e ajuda, de apelo à razão ) ... que sejam postas em prática !!

Esse alguém, é aquele de quem vulgarmente dizemos : " Enxertou em corno de cabra", e aí vai !!!...

Como a cabra montês, que do nosso ponto de vista, arrisca inconscientemente a vida, minuto a minuto, nas encostas escarpadas, incompreensivelmente acessíveis ... assim esse alguém, arrisca a sua vida emocional, o seu equilíbrio, a sua paz, a sua estabilidade, enquanto gente ...

Assim esse alguém se expõe permanentemente, se deixa fragilizar mais e mais, assim esse alguém ( tendo embora consciência, que pode cair a cada instante ... que está a cair a cada instante ), como a cabra montanheira, procura teimosamente, picos cada vez mais altos e arriscados, que parecem inebriá-lo ... e o atraem ...

Assim esse alguém, joga  recorrentemente à "cabra-cega", porque a tonteira que experimenta e que o deixa agoniado, enjoado, titubeante no andar ... o alicia, o embriaga gostosamente ...

Assim esse alguém, como a mariposa,  roda, e gira, e volteia, e dança, numa dança demoníaca e mortal, na luz que se acende na noite, e a matará passados instantes ...

Esse alguém, que teima sistematicamente em ignorar a razão  ( que  teima conscientemente negar ), que recusa  o óbvio, o lógico, o prudente, e que se embebeda com uma irrazoabilidade que sabe ser destrutiva ... que parece deliciar-se banhando-se em águas tenebrosas, arriscando a "vida" ... que vê o que todos vêem, mas que não quer pura e simplesmente ver ( e por isso põe "pálas" nos olhos, ou cobre-os com uma venda totalmente opacizada ) ... alguém que recusa a realidade, e teima em viver num Mundo de brincar, que inventou ...

Alguém  que  parece  infantilizar-se  deliberadamente,  e  revive  momentos  utópicos dos contos de  criança ( onde fadas e duendes continuam a povoá-los, onde impossibilidades acontecem, onde o céu sempre é azul, as  flores  e  as  borboletas  preenchem  os  dias, sempre ensolarados, e onde  os "happy-ends" são constantes ) ...

Alguém que sabe que vai acordar, mais cedo ou mais tarde, que sabe claramente que não é nada disso, e que apenas "descolou"  ( numa inconsciência defensiva ), da realidade e da verdade, e viaja em velocidade de cruzeiro, a quilómetros de altitude, num mundo cómodo em que se instalou, lá bem alto, e do qual não quer descer, aterrar, baixar à realidade ... Um mundo que sabe ser fantasioso, mentiroso, utópico ... e que ainda assim, persiste em habitar ...

Bem, esse alguém ... que é exactamente assim, deve chamar-se como ???

"IMBECIL" ( ocorreu-me agora ), se o considerarmos AINDA, em parâmetros de normalidade, sendo que, seguramente, o epíteto mais adequado sem sombra de dúvida, será ... "LOUCO" ...

Porque afinal esse indivíduo, na verdade, pertence já ao reino indolor das "sombras", do entorpecimento mental, e  talvez  felizmente  para  ele,  se  mudou  definitiva  e simplesmente,   para  o  domínio  do  que  afinal  já  não  é !!!...

Anamar

" BEIJINHOS DA ... VITÓRIA "

Este post de hoje, nada tem de mim, a não ser a sensibilidade que me despertou o seu conteúdo, o qual  me foi facultado por um amigo, a quem desde já agradeço.

Achei o texto extremamente criativo, e passível de séria análise e reflexão profundas.

Vinha-lhe aposto o título de " CARTA  DE  MINHA  NETA "

Ora bem ... a minha neta é a Vitória, e quem sabe se ela não tivesse os oito anos que tem, mas sim uma idade que pudesse conferir-lhe já, maturidade, isenção, capacidade crítica, senso de defesa e equidade na distribuição da justiça social, e dos valores humanos ... quem sabe, dizia, não pudesse ser ela, a escrever-ma, expondo as suas dúvidas, interrogações  e  incompreensões ??...

VALOR DE MERCADO

"Qual é o teu valor de mercado, mãe? Desculpa escrever-te esta pequena carta, mas estou tão confusa e pensei que escrevendo me explicava melhor”.

Vi ontem na televisão um senhor de cabelos brancos, julgo que se chama Catroga, a explicar que vai ter um ordenado de 639 mil euros por ano na EDP, aquela empresa que dava muito dinheiro ao Estado e que o governo ofereceu aos chineses.

Pus-me a fazer contas e percebi que o senhor vai ganhar 1.750 euros por dia. E depois ouvi o que ele disse na Televisão.

“Vou ganhar muito dinheiro porque tenho o meu valor de mercado, tal como acontece com o Cristiano Ronaldo”

Foi então que fiquei a pensar:

“Qual é o teu valor de mercado, mãe?”

Tu acordas todos os dias por volta das seis e meia da manhã, antes de saíres de casa ainda preparas os nossos almoços, passas a ferro, arrumas a casa, depois sais para o trabalho e demoras uma hora em transportes, entras e sais do comboio, entras e sais do autocarro, por fim lá chegas e trabalhas 8 horas, com mais meia hora agora, já é noite quando regressas a casa para fazeres o jantar, arrumar a casa e ainda fazes mil e uma coisas até te deitares quando eu já estou há muito tempo a dormir.

O teu ordenado mensal, contaste-me tu, é pouco mais de metade do que aquele senhor de cabelos brancos ganha num só dia.

“Afinal mãe, qual é o teu valor de mercado?”

E qual é o valor de mercado do avozinho?

Segundo sei começou a trabalhar aos treze anos, trabalhou cerca de quarenta e três e tem uma reforma pouco acima que o dito senhor ganha por dia, óptima, diz ele, se comparada com a da maioria dos portugueses.

“Qual é o valor de mercado do avô, mãe?”

E qual é o valor de mercado desses portugueses todos que ainda recebem muito menos que o avô?

Qual é o valor de mercado da vizinha do andar de cima que trabalha numa empresa de limpezas?

Ontem à tardinha ela estava a conversar com a vizinha do terceiro esquerdo e dizia que tem dias de trabalhar catorze horas, que não almoça por falta de tempo, que costumava comer um iogurte no autocarro mas que desde que o motorista lhe disse que era proibido comer nos transportes públicos se habituou a deixar de almoçar.

Hábitos!

“Qual é o valor de mercado da vizinha, mãe?”

E a minha prima Ana que depois de ter feito o mestrado trabalha naquilo dos telefones, o "call center", enquanto vai preparando o doutoramento? Ela deve ter um enorme valor de mercado!

E o senhor Luís da mercearia que abre a loja muito cedo e está lá o dia todo até ser bem de noite, trabalha aos fins de semana e diz ele que paga mais impostos que os bancos?
Que enorme valor de mercado deve ter!

O primo Zé que está desempregado, depois da empresa onde trabalhava há muitos anos ter encerrado, deve ter um valor de mercado enorme!

Só não percebo como é que com tanto valor de mercado vocês todos trabalham tanto e recebem tão pouco! Também não entendo lá muito bem - mas é normal, sou criança - o que é isso do valor de mercado que dá milhões ao senhor de cabelos brancos e dá miséria, muito trabalho e sofrimento a quase todas as pessoas que eu conheço!

Foi por isso que te escrevi, mãe.

Assim, a pôr as letrinhas num papel, pensava eu que me entendia melhor, mas até agora ainda estou cheia de dúvidas.

“Afinal, mãe, qual o teu valor de mercado?”

“E o meu?"

Beijinhos da .....

Anamar

" O EMBALO DE IEMANJÁ "

"Amarantine"...... lança  Énya  aos  meus  ouvidos ... "love,  is  love,  is  love !"...

Por  que será que me apetece falar em falsidade ??

A falsidade, um dos sentimentos mais preversos e mesquinhos do ser humano, penso.
A falsidade pressupõe disparidade, entre quem ela se estabelece.
Pressupõe que alguém mente, e por isso é falso, e que alguém é enganado, porque não teve capacidade para se defender dessa mentira.

E normalmente essa incapacidade defensiva, resulta da boa-fé, do acreditar, da ingenuidade, até muitas vezes, do amor que une as partes envolvidas, ou melhor, que liga uma das partes envolvidas à outra, obviamente ... apenas.

A falsidade é uma constante da Vida, infelizmente.
O ser humano é ignóbil e monstruoso muitas vezes, e também muitas vezes em seu benefício, sem se dar conta dos "estragos" que causa !
É uma postura comodista sem dúvida, muitas vezes estudada, trabalhada, calculada, o que a torna mais maquiavélica, o que lhe confere um diabolismo desumano !

Usa-se falsidade em relações pessoais, profissionais, sociais, políticas, afectivas ...
Eu diria parecer ser afinal, um "motor de mobilidade" na vida humana, o que é de facto, triste, muito triste !...

Sobre a falsidade nas relações afectivas, já fiz sobejas abordagens por aqui, desde os primórdios deste meu espaço.
Mas, porque é algo que me mexe, me incomoda e me confunde, sou por vezes levada a insistir, por ser um tema que, para a forma como me posiciono na vida, se me impõe, até porque infelizmente, com ele "topo" em recorrência, não o entendo, não o acho necessário em nenhuma circunstância, nem o aceito.

A  falsidade neste domínio chama-se "traição".   E pessoas que atraiçoam, não merecem sequer experimentar a confiança, o amor e a dedicação de quem traem.

A traição é um punhal que se enterra nas costas de alguém, quando esse alguém está exactamente "de costas", sem nenhuma capacidade defensiva.
É portanto um acto de cobardia pura.
É postura de quem não tem frontalidade, coragem, verticalidade, de quem não se pauta por transparência, verdade e lisura.

Trai-se gratuitamente, e para nada  ...  Apenas se acarretam dividendos nojentos, para quem trai, e dor, mágoa e inferno, para a alma de quem é traído !
Penso que é das maiores, e mais destrutivas afrontas que um ser humano pode infligir a outro !

Para trair, um lobo veste a pele de cordeiro, uma meretriz veste a pele de donzela, um vilão mascara-se de "bom rapaz " ...
É uma técnica perfeita de dissimulação e camuflagem ;  lembra a serpente que no deserto espera a presa, de tocaia, aguardando apenas a hora de "dar o bote" ;  ou então, quando a atrai, por técnicas de sedução e mentira.  Quando se dá conta, o veneno mortal já foi inoculado, e nada mais há a fazer ...
Lembra a aranha, cuja teia é um  "véu de noiva" que cintila ao sol, diáfano e prometedor, e onde imóvel e silenciosamente  espera,  que o próximo insecto enrede nela se enrede ...

A traição começa quase sempre por um método de sedução, um processo de maquilhagem ... É uma forma perfeita de "travestismo".
Assenta na confiança adquirida, no envolvimento que se estabelece, no canto da sereia que embevece os ouvidos do pescador, em alto mar, no embalo de Iemanjá, nos corações que arrasta com ela, para as profundezas dos oceanos ...

E depois, não serve rigorosamente para nada ...
É um caminho ínvio e dolorido, que só beneficia, acredito,  mentes doentes e perturbadas, que nem conseguem ter a percepção, da destruição que provocam no seu semelhante ...

E assim se dilaceram  corações, e assim se "matam" pessoas, e assim se aniquilam,  muitas vezes irreversivel e cobardemente, seres mais fracos, menos ardilosos, menos defendidos ...  seres que enjeitam estas formas de vivência com o seu semelhante, seja em que vertente for, sendo que,  muito mais magoada, se o for na vertente emocional, que é dos principais, senão o principal pilar de sustentação do ser humano !...

                                  
 
Anamar

" SIMPLESMENTE "

Novembro chegou, simplesmente !

Novembro é um mês de luz doce, de cheiros mornos, de cores envolventes, de claridades difusas.
Em Novembro não há os verdes provocadores, não há as pinceladas esfuziantes, dos adornos da Natureza vaidosa ... os azuis que embalam e fazem sonhar, a transparência cintilante do céu ...
Tudo já partiu !...
O sol ainda brilha de quando em vez, mas sorri com aquele ar envergonhado, do menino que fez uma maldade e que se esconde atrás de um rostinho penitente ...
O sol também pede desculpa por estar a ir-se embora, não tarda, remetendo-nos para os dias escuros, curtos, sozinhos ... muito sozinhos.

Os dias que virão, são aqueles dias em que sobra tempo e falta ânimo, em que sobra noite e falta dia, porque de noite se morre e de dia se vive ...
E as vinte e quatro horas parecem durar eternidades, e nós sem sentirmos força cá dentro, nem sequer p'ra transpor o umbral da porta que lhes daria acesso !...

Não demora,  o ventinho desabrido cobrirá os jardins, das folhas que não tiveram mais resistência para se agarrarem aos caules, e se deixaram simplesmente ir ...
Não demora por isso, que as árvores e os arbustos dos caminhos silenciosos, se dispam e tiritem de frio, como os nossos corações, afinal !...
Breve, os musgos vão trepar pelos troncos, molhados das sombras ....  Breve será Natal outra vez, breve, mais um ano do calendário findará ... breve, breve ... Tudo demasiado breve !...

A chuva  tomará conta da praia, e trará para o areal, as gaivotas que foram felizes por cima das ondas, e que agora desistiram de dançar, por uns tempos.
O mar será de maré cheia ...  Não o vejo, mas adivinho-o.
Tenho a certeza que roncará nos rochedos, que vai tapar e destapar, continuadamente ...
Tenho a certeza, que na força do seu açoite, bordará a praia de rendas brancas ... muitas franjas brancas, espalhadas a esmo por ali, nos recantos que me foram abrigo de sonhos, pensamentos e mágoas, há ainda tão pouco tempo !...
E os seixos encavalitados, em desafio da gravidade, também já terão sossobrado à brisa, que já não é brisa, e que os terá desmoronado, como se desmorona um edifício devoluto, como se desmorona fácil, um coração partido, como se faz em pedaços uma alma adoecida ... como se esquece alguém, que já não faz falta !...

Novembro recolhe-me à concha, cobre-me com as folhas amarelecidas, do esquecimento doído ... empurra-me para toca, sem endereço de porta, remete-me ao silêncio adormentado de tempo hibernante, que deveria ser reparador de renascimentos, reinícios felizes, acordares esperançosos ... mas que o não é ... nunca o é !...

E  nem  sequer  aquele  sono  abençoado,  do  urso  pardo ( lá  nas  florestas  da  Noruega  das  minhas  memórias ),  desgraçadamente  desce  até  mim, desgraçadamente  me  dá  cólo,  me  embala,  me  canta canções  entorpecentes,  de  ninar,  para  que  eu  pudesse  dormir ...
       ... simplesmente para  que  eu  repousasse  o  meu   cansaço  acumulado ... de  vidas,  com  Novembros   perenemente   instalados !!!...

Anamar

" TU SABIAS ... "

Tu sabias
que lembro a que eu era, e não a que eu sou ??

Sabias que lembro o tempo das tranças, e de correr descalça na praia, na hora da maré baixa ?

Que lembro os sonhos que embalei,
e não os pesadelos que vivo ?

Que lembro o tempo em que a minha mãe cantava para mim, eu cantava para as minhas filhas ...  e não lembro o silêncio obscurecido deste quarto ??

Sabias que recordo os seixos da praia, empilhados nos rochedos, a marcar presenças ...
e lembro do cheiro da caruma, e da mata molhada pela sombra das árvores eternas ??
E  escuto  ainda  o  passar  do vento  no  meu cabelo,  que  me  levava  sempre as nuvens carregadas, do coração ??

Sabias que sinto com nitidez, o calor das mãos que me escaldavam o peito, e o fogo que me incendiava os lábios ??

E sabias que eu sinto saudade  do laranja dos pôres-do-sol, de sol que nunca se punha, porque sempre estava aceso dentro de mim ??
E as luas, então ... quando tornavam o mar de prata, e faziam as estrelas corar de vergonha ??!!...

Tu sabias que acolhi, deixei germinar e crescer num coração que já não tenho, sonhos de que também já não sei ??...

E que esqueci as tardes sem horas, porque as horas paravam para mim ??
Será que tu sabias ??...

Será que tu sabias que eu era real, tinha carne, sangue a pulsar nas veias, uma alma que aprendeu a chorar bem baixinho, e asas nos olhos ( que eu nunca acorrentei, porque eram livres ), e que partiram com as aves de arribação, em viagem ... só que ... sem destino ??

Tu sabias que um dia podias ir, mas eu ficar ...
... ou que um dia eu iria adormecer na concha da tua mão, e tu me deixarias fugir !...

Tu  sabias que haveria um dia, em que ao acordares, eu já teria partido nessa noite, na madrugada ... que de tão escura, não teve estrelas, nem lua, nem Vénus, nem ocasos, nem nasceres de sol nas alvoradas da Vida ... e que por isso me perdi no caminho !!...

Tu   sabias,  sim !...    Tu,  sempre  soubeste !...   Tu,  sempre  esqueceste ...
 ... porque  tu,  simplesmente ... NUNCA   ACREDITASTE !!!...

Anamar