Isto de não se ter terra, tem que se lhe diga !...
Nestas alturas, Natal e Páscoa, época de êxodo do pessoal, isso dá cá uma gastura !...
Viver na grande cidade, sobretudo na capital, confere-nos um estatuto injusto de "orfandade".
Até as cidades de província, sobretudo do interior, sendo agregados populacionais menores, são menos impessoais, menos incaracterísticas, menos anónimas, mais aconchegantes ... mais regaço e ninho!
Por outro lado, estou crente que quem nasceu e viveu a sua vida, exclusivamente na capital, será um devoto inveterado do seu chão, sentindo-o como de facto o é, o único "colo de mãe" que conheceu.
Acaba por estabelecer raízes, laços e cordões que vêm do útero telúrico.
Não anseia logicamente outra realidade, não sente outras necessidades ou premências ... Não conheceu outra terra, de berço. E a gente ama o que conhece !
A questão coloca-se em quem, tendo nascido no interior, nele criou os seus mais antigos e profundos laços relacionais, nele implantou afectos, nele vivenciou as primeiras emoções ... e depois, fruto do percurso da vida, migrou para a capital, e aí se radicou.
Verdadeiramente, este indivíduo é um indivíduo de fronteira, é um desalojado ... é um "sem terra" !...
E depois, é também um ser desmembrado, dividido, amputado, de alguma forma ... Porque, muito embora toda a sua realidade se processe na grande metrópole, quase sempre o coração permaneceu por lá, as memórias também, e a saudade continua arreigada àquela terra, de onde, fruto das circunstâncias, foi extirpado !
E sempre o seu imaginário mais embalador, para lá o remete ...
Lá, era a casa dos avós ou mesmo dos pais idosos ...
Lá, era o "paparico" da tia velha, que jurava nos engordaria, aquando da nossa estadia ...
Lá, ficaram as brincadeiras irreverentes, a época auspiciosa das férias, os amigos, que por serem os primeiros, o eram de coração e para toda a vida ... Os primeiros namoricos ... a emoção do primeiro beijo aceso ...
Lá, eram os dias grandes e ensolarados, a liberdade da rua ... lá, era a sensação da borboleta solta, voejando de flor em flor ...
As memórias mais doces, normalmente as da infância e da juventude, prendem-se claramente por lá ...
A vida real, dura e sofrida, a vida adulta, à séria, implacável quase sempre, com os seus inerentes e óbvios desencantos e dificuldades, as responsabilidades pesadas que nos ajoujam ... instalaram-se mais tarde, na grande cidade que nos acolhe.
Esse indivíduo apátrida, vive portanto entre duas referências, dois mundos, duas memórias distintas !
E sempre que pode, quando pode, responde ao chamado do coração.
E o êxodo inicia-se.
É assim nos Natais, é assim nas Páscoas, quase sempre no Verâo !...
Lisboa esvazia-se, e há uma exuberância na migração, uma alegria provocatória e contagiante, uma expectativa infantil, em cada família, em cada pessoa, à medida que os quilómetros da estrada se vencem, e o torrão natal se aproxima !
À medida que o céu de Lisboa nos fica pelas costas ... e o ruído do trânsito incómodo, se substitui pelo zumbido dos insectos, pelo pipilar das aves, pelo sussurro afagante da brisa campestre, à tardinha ... pelo marulhar manso da ribeira !
Pela proximidade antevista dos rostos queridos, das conversas que se hão-de ter, das gargalhadas que se hão-de soltar, das novidades que se hão-de trocar ...
Somos portanto reais emigrantes, dentro da nossa terra ...
A ansiedade é sem dúvida a mesma ! A felicidade, também !
Mas depois há ainda uma terceira realidade, a mais doída e a mais dramática de todas.
Respeita àquele em que nos tornámos, quando naquela terra que era a nossa, que nos esperava sempre, nos acolhia e aninhava ... já só existe um vazio de doer ...
A família já partiu faz tempo ; os lugares, com o passar dos anos, descaracterizaram-se, já os não conhecemos ; as casas que foram "nossas", detentoras dos nossos sonhos e ilusões, foram alienadas, ou já não têm pedra sobre pedra ... e os amigos que lá fizemos, mercê da passagem irrevogável do tempo, do afastamento e da realidade da vida, parecem-nos estranhos ...
A cumplicidade que nos unia não a sentimos mais ... não com aquela força mobilizadora, que parecia nenhum vento ser capaz de abanar ...
Restaram as imagens esfumadas nos olhos, os sentires já difusos no nosso coração ... as memórias e as recordações felizes, que agora doem ...
E uma lágrima teimosa que espreita, e um nó na garganta que sufoca ... Não mais !
A vida não nos deixou nenhuma margem ...
Não vale a pena engrossar nenhum êxodo ... porque não temos sequer para onde o fazer !...
Ficamos ... mas ficamos tristes, quietos no nosso canto, a vê-los partir ... É como se afinal, nenhum pedaço de terra, tivesse sobrado para nós !...
Tristemente, tornamo-nos assim, no mais "apátrida" entre os apátridas !...
Anamar
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