Tão estranho entrar no Pigalle e aquele lugar estar vazio !
E tudo tão aparentemente igual ao de sempre ! Igual, não ... porque aquele lugar continua teimosamente vazio !...
O Pigalle é o café de sempre, as horas são as de sempre e as pessoas habituaram-nos há muito, a ser uma "família" alternativa.
É um café com uma população "sui generis". Um café "de velhos", dizem-me, com uma frequência mais ou menos fixa, por horas.
É um "ex-libris" da cidade onde vivo. Um espaço com mais de sessenta anos, creio, em que as gerações vão passando, mas ele continua apostado em ficar. Mesmo quando as crises se sucederam teimosamente no país, ele resistiu, apesar de parecer padecer de um anúncio de morte iminente. Resistiu, de teimoso !
As conversas nos grupos de todos os dias, rondam muito inevitavelmente em torno da saúde ou da ausência dela, dos frequentadores.
Conhecem-se as histórias, quase sempre das maleitas, dos presentes e dos ausentes ligados aos presentes ...
Assim se criam laços de alguma proximidade e mesmo cumplicidade entre as pessoas.
Diariamente, quando entro, tenho três ou quatro mesas a cumprimentar. E há realmente "tipos" bem carismáticos por ali.
Aquele "bom dia" da chegada e aquele "até amanhã" da partida, são garante da fidelidade entre os convivas. São a certeza de que, "amanhã por aqui estaremos de novo" ...
E assim por cada dia que passa, por cada semana que transcorre.
Quase nos sentimos na obrigação de, prevista alguma ausência, não deixar de informar ... para tranquilidade dos espíritos.
"Até amanhã, não ... porque este fim de semana não estarei ... "
Por tudo isto, qualquer "desistência" ou "abandono", logo serão notados.
Têm aberto outros cafés na zona. Mais novos, melhor qualidade, mesmo maior simpatia no atendimento. Mas, muitos de nós entre os quais me incluo, parecem sofrer de um qualquer determinismo estranho, ou mesmo de um hábito tão enraízado, que o raio dos sapatos, ainda que sob protesto, sempre para lá nos encaminham !
Bem reclamamos, com a caturrice típica dos velhos. Que é uma estupidez, que só podemos ser masoquistas, que até parece gostarmos de ser mal atendidos. Que o que não falta são lugares mais merecedores do nosso dinheiro. Que aquele ambiente catapulta-nos desavergonhadamente para uma "quarta idade" que ainda não merecemos ... e patati e patata ...
Há quem me diga ... " Credo ... qualquer dia só sabes falar de doenças ! Ah ... e de futebol...é verdade ! ( outro dos temas recorrentes, sobretudo na tertúlia masculina ) Por isso, corres sérios riscos de te miscigenares com o ambiente ! Não te acauteles, não !..." e sorriem com descaro ...
Depois há quem me diga debochadamente : " Bom ... amanhã vou ter contigo ao centro de dia ! "
Mas é verdade ... Não adianta. Sou mesmo reincidente na coisa, ao ponto de, quando o Pigalle não abre, me sentir desasada no destino.
Lá, escrevi muito. Lá, li muito. Lá, conheci, como disse, muita gente. Lá, também já chorei ... meio para dentro ... recatadamente ...
E de lá também lembro alguns, que na verdade simplesmente "desertaram" ... ainda que a contragosto, tenho a certeza. E já vão sendo muitos.
Assim foi ontem. Entrei e informaram-me de chofre, que aquele lugar ia mesmo ficar vazio. Ontem, hoje e sempre ...
Assim ... sem que o pudéssemos esperar. Com o despudor da morte que não se anuncia, que não pergunta se pode entrar e vai logo empurrando a porta.
Não me parece nada justo. Nem lógico, com este sol que amanhece todos os dias. Nada aceitável ... Ainda por cima, fazendo-se desentendida com o transtorno que causa, exactamente quando não estamos nada a contar com a sua visita ...
A Dra. Joana, pequenina, loira, de voz doce e baixinha como ela, porte aristocrático, nos seus oitenta e um anos, só faltava ao Pigalle quando as dores ósseas da escoliose profundíssima que apresentava, lhe inviabilizavam de todo, a deslocação. Com o apoio do braço da empregada e da bengala que lhe conferia o ar distinto e frágil de uma dama do século passado, aparecia, acompanhada pelo marido, seis anos mais velho.
Era alentejana, oriunda de Évora. Fora professora, na área da Linguística. Amava Pessoa e reverenciava Florbela.
A Dra. Joana tratava-me carinhosamente por "Margaridinha".
Deambulava por algumas mesas, queixava-se dos incómodos que a não deixavam descansar, e sempre tinha palavras amáveis, brincalhonas, bem dispostas, para espalhar ... "Portem-se mal ! ..." - dizia sorridente, em despedida, com ar maroto e maternal, na mesa onde o nosso grupo, de cinco ou seis, vinte anos mais novos, "jogava conversa fora" ...
Ontem, sem nos avisar, resolveu ir embora. Afinal, Évora esperava-a. A charneca em flor, aguardava recolhê-la no seu seio ... O sol ia a pino e a Primavera despontara em força.
Aquando da publicação do meu livro de poesia, "Silêncios", em 2017, a Dra. Joana escreveu o texto que transcrevo, com uma generosidade comovente :
Margaridinha
" Silêncios" - poesia intimista e reflexiva, sugestiva, metafórica, "vestida" de uma natureza exuberante e personificada.
Plena de amor, carnal ou não, vencedor ou vencido, numa linha que nos lembra Florbela, mas na expressão desinibida do nosso tempo, a melodiosa poesia de Margarida é, a um tempo, afectiva, profunda, enérgica porque nasce dos sentimentos, das vivências, da meditação e reflexão, dos "Silêncios".
E perdurará na minha memória a "pintura" sintética, expressiva, emocionada e forte do Alentejo que também "será meu até à morte"...
Obrigada pelo que é, Margarida e um beijinho grande da
Maria Joana Ribeiro
Julho 2017
Na pagela que a recordava, na capela funerária, Pessoa dizia :
" A morte chega cedo,
pois breve é toda a vida
O instante é o arremedo
de uma coisa perdida.
O amor foi começado,
O ideal não acabou,
E quem tenha alcançado
não sabe o que alcançou.
E tudo isto a morte
risca por não estar certo
No caderno da sorte
que Deus deixou aberto.
Fernando Pessoa
28-12-1937 * 25- 03-2019
...... Quem melhor, o faria ??
Que descanse em paz, Dra. Joana ... no Alentejo que nos viu nascer !
Anamar
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