sábado, 4 de abril de 2015

" OS APÁTRIDAS "





Isto de não se ter terra, tem que se lhe diga !...
Nestas alturas, Natal e Páscoa, época de êxodo do pessoal, isso dá cá uma gastura !...

Viver na grande cidade, sobretudo na capital, confere-nos um estatuto  injusto de "orfandade".
Até as cidades de província, sobretudo do interior, sendo agregados populacionais menores, são menos impessoais, menos incaracterísticas, menos anónimas, mais aconchegantes ... mais regaço e ninho!

Por outro lado, estou crente  que quem nasceu e viveu a sua vida, exclusivamente na capital, será um devoto inveterado do seu chão, sentindo-o  como de facto o é, o único "colo de mãe" que conheceu.
Acaba por estabelecer raízes, laços e cordões que vêm do útero telúrico.
Não anseia logicamente outra realidade, não sente outras necessidades ou premências ... Não conheceu outra terra, de berço.  E a gente ama o que conhece !

A questão coloca-se em quem, tendo nascido no interior, nele criou os seus mais antigos e profundos laços relacionais, nele implantou afectos, nele vivenciou as primeiras emoções ... e depois, fruto do percurso da vida, migrou para a capital, e aí se radicou.

Verdadeiramente, este indivíduo é um indivíduo de fronteira, é um desalojado ... é um "sem terra" !...
E depois, é também um ser desmembrado, dividido, amputado, de alguma forma ... Porque, muito embora toda a sua realidade se processe na grande metrópole,  quase sempre o coração permaneceu por lá, as memórias também, e a saudade continua arreigada àquela terra, de onde, fruto das circunstâncias, foi extirpado !
E sempre  o  seu imaginário mais embalador, para  lá o remete ...

Lá, era a casa dos avós ou mesmo dos pais idosos ...
Lá, era o "paparico" da tia velha, que jurava nos engordaria, aquando da nossa estadia  ...
Lá, ficaram as brincadeiras irreverentes, a época auspiciosa das férias, os amigos, que por serem os primeiros, o eram de coração e para toda a vida ... Os primeiros namoricos ... a emoção do primeiro beijo aceso ...
Lá, eram os dias grandes e ensolarados, a liberdade da rua ... lá, era a sensação da borboleta solta, voejando de flor em flor ...
As  memórias  mais  doces, normalmente  as  da infância e  da  juventude, prendem-se  claramente por lá ...

A vida real, dura e sofrida, a vida adulta, à séria, implacável quase sempre, com os seus inerentes e óbvios desencantos e dificuldades, as responsabilidades pesadas que nos ajoujam ... instalaram-se mais tarde, na grande cidade que nos acolhe.

Esse indivíduo apátrida, vive portanto entre duas referências, dois mundos, duas memórias distintas !
E sempre que pode, quando pode, responde ao chamado do coração.
E o êxodo inicia-se.
É assim nos Natais, é assim nas Páscoas, quase sempre no Verâo !...

Lisboa esvazia-se, e há uma exuberância na migração, uma alegria provocatória e contagiante, uma expectativa infantil, em cada família, em cada pessoa, à medida que os quilómetros da estrada se vencem, e o torrão natal se aproxima !
À medida que o céu de Lisboa nos fica pelas costas ... e o ruído do trânsito incómodo, se substitui pelo zumbido dos insectos, pelo pipilar das aves, pelo sussurro afagante da brisa campestre, à tardinha ... pelo marulhar manso da ribeira !
Pela proximidade  antevista dos rostos queridos, das conversas que se hão-de ter, das gargalhadas que se hão-de soltar, das novidades que se hão-de trocar ...
Somos portanto reais emigrantes, dentro da nossa terra ...
A ansiedade é sem dúvida a mesma !  A felicidade, também !

Mas  depois há ainda uma terceira realidade, a mais doída e a mais dramática de todas.
Respeita  àquele em que nos tornámos, quando  naquela terra que era a nossa, que nos esperava sempre, nos acolhia e aninhava ... já só existe um vazio de doer ...
A família já partiu faz tempo ; os lugares, com o passar dos anos, descaracterizaram-se, já os não conhecemos ;  as casas que foram "nossas", detentoras dos nossos sonhos e ilusões,  foram alienadas, ou já não têm pedra sobre pedra ... e os amigos que lá fizemos, mercê da passagem irrevogável do tempo, do afastamento e da realidade da vida, parecem-nos estranhos ...
A cumplicidade  que nos unia não a sentimos mais ... não com aquela força mobilizadora, que parecia nenhum vento ser capaz de abanar ...
Restaram as imagens esfumadas nos olhos, os sentires já difusos no nosso coração ... as memórias e as recordações felizes, que agora doem ...
E uma lágrima teimosa que espreita, e um nó na garganta que sufoca ... Não mais !

A vida não nos deixou  nenhuma margem ...

Não vale a pena engrossar nenhum êxodo ... porque não temos sequer para onde o fazer !...
Ficamos ... mas ficamos tristes, quietos no nosso canto, a vê-los partir ...  É como se afinal, nenhum pedaço de terra, tivesse sobrado para nós !...

Tristemente, tornamo-nos assim, no  mais "apátrida" entre os apátridas !...



Anamar

quinta-feira, 2 de abril de 2015

" INEVITAVELMENTE ... PÁSCOA ! "





" Que altas, que baixas, em Abril caem as Páscoas "

Toda a vida a minha mãe repetiu esta frase, quando Abril chegava, e ela ainda não tinha olhado o calendário,  a preceito.
"Não sei quando é a Páscoa este ano !..."
Seria certamente por aí, mais semana menos semana ...

Já falei aqui, várias vezes e de várias formas, desta comemoração que para mim guarda memórias.
Memórias temporalmente diferentes, espaçadas no tempo, e consequentemente vividas distintamente.
Retenho muito, com muito carinho, as Páscoas de Alentejo, de casa de avós.
Singelas, doces, felizes.  Páscoas simples, autênticas,  e tão "açucaradas" quanto os doces e os pitéus que as recheavam ... quanto o carinho e o afecto que escorria entre todos, os que nos juntávamos então ( e eram muitos ... quase todos ... )
Tão "açucaradas" quanto o aconchego sabido em casa mais que paterna, que por o ser, deverá sempre ser especial no nosso coração, ser "ninho" primordial, ser cordão umbilical indestrutível.
Tão "açucaradas" quanto o serão sempre  as memórias descomprometidas da criancice e da adolescência, as recordações de férias, o verde dos campos, o matizado das flores pródigas, a cobrirem  todo o chão do Alentejo !
O sol sempre tinha a claridade deste sol de Abil, que brilha em céu claro e translúcido.
O primeiro calorzinho convincente, do ano, instala-se, e sente-se claramente que a Primavera não dispensa vir comer as amêndoas connosco !...
Foram tempos !...

Recordo depois, anos passados, as Páscoas beirãs.
Outra gente, outra realidade, outras vivências.
Páscoas recheadas com família escolhida ... pais, irmãos, cunhados e já filhos a crescerem,  para quem a Páscoa repetiria seguramente o sabor das minhas, muitos anos lá atrás !

A geografia espaçava estas vivências.  O tempo espaçava estas emoções.  Os costumes diversificavam as comemorações.  A vida escolhia figurantes novos,  em cenários diferentes ...
Mas eu, continuava a ser eu, menina-mulher, calcorreando adiante a senda destinada.
O chão era outro, o ar também.  Os cheiros, talvez diferentes.  Os verdes agora eram da montanha, e não da planura sem limites.
A cor, a esmo espalhada, não se fazia rogada, e era igualmente generosa.  Engalanava encosta acima até ao pico da serrania, todo o espaço que a nossa vista alcançava ...

Também aqui, as glicínias penduravam os seus cachos roxos e cheirosos.  A "flor da Páscoa", os jarros, as camélias e as magnólias alindavam os jardins.
E nos campos, também aqui, as giestas, as macelas, as estevas, os dentes de leão, os bordões de S. José, o alecrim, o rosmaninho  e as urzes, não esquecendo as papoilas salpicantes e mil outras, se faziam presentes, ombreando em beleza e em cor, em singeleza e autenticidade, numa explosão de aromas e formas.
Flores sem mão de jardineiro !  Nem por isso menos belas ... Um regalo para a alma !...

Mas era o mesmo Portugal, embrulhado no mesmo céu, resplandecente, com o mesmo sol sempre claro e luminoso ... o sol de Abril que nos chama à Natureza, à renovação, ao renascimento ... à esperança !!!

Tenho saudades ... claro que tenho saudades !
Como costumo dizer ... saudades de tudo, mas sobretudo saudades de mim, da que eu era, e de todos os que, presentes fisicamente então, me continuam no espírito e no coração para todo o sempre !...

" Que altas, que baixas, em Abril caem as Páscoas !" ... a tradição mantém-se !!!...



Anamar

quarta-feira, 1 de abril de 2015

" DO AMOR E OUTRAS COISAS ... "







"Havia um sonho.  Havia uma
esperança.  Havia.  Havia.
Mas o sonho também cansa
e a esperança está vazia.
Havia um sonho e uma esperança
Pois havia. "
                             Joaquim Pessoa



Do amor só sei o que me contaram,
da vida, o que me ensinaram,
e de mim, já pouco sei !...
Os sonhos nunca são como disseram,
as esperanças já não são como se esperam ...
E dos dias ... já cansei !

Havia um sonho que poisava à cabeceira,
um sonho bom, que deitava à minha beira,
que vinha à noite, e comigo amanhecia ...
Era azul como a luz da alvorada,
tinha o perfume de uma mulher desenhada,
deixada só, numa cama ainda vazia !

E era um corpo que sonhava a Primavera,
p'ra florir ...
Corpo de ir, e não de espera,
feito rio que não tem muros e busca o mar ...
Era um ímpeto, um sufoco, um grito fundo,
era um lamento, foi um riso, ou só um esgar ...
Era pássaro velejando em céu profundo,
era barco sem amarras pelo mundo,
sem ter medos ... ou temor de naufragar ...

Foi luz de estrelas, foi centelha,
foi crer, foi querer,  e farol ...
Foi a força de um chamado e de um queixume
Foi fogueira acesa, sem ter lume ...
Morreu no frio do Inverno, sem ter sol !...

E o sonho que ficou na cabeceira,
como a ave que poisou na macieira,
foi só sonho ... não passou de uma quimera !
Era azul como a luz da alvorada,
vinha doce e embalava a madrugada,
mas partiu ... como parte a Primavera !!!...

Anamar

segunda-feira, 30 de março de 2015

" UMA DELÍCIA ... "





Eu tinha que escrever sobre o Arnaldinho !

O Arnaldinho é um menino "levado", de calções ao fundo do bumbum, de boné ao lado, fralda da camisa meio dentro meio fora, e algumas sardas sarapintando-lhe as bochechas sempre afogueadas.
Os olhos grandes, luminosos, mais azuis que céu de Primavera, parecem os do querubim pintado no painel, lá da igreja.
A mãe opta por prender uns suspensórios naqueles calções em queda iminente ... Coisa que enfurece o Arnaldinho.

Leva a vida no corre-corre.  A sua agenda infantil rebenta pelas costuras.
Ele é a bola, ele é o abafa, o carrinho de rolamentos, a troca de cromos, o rio que corre em desatino no limite da terra ...
Ele é ir aos ninhos ... são as laranjas e as tangerinas que o espreitam dos campos da Ti Raimunda, ou as maçarocas do milho já maduro, prontinhas para a fogueira ... Tudo tentações do capeta !...
Os matraquilhos sempre o desafiam, na tasca do Manel.  Mas para isso, é preciso moedas, e só de vez em quando o Arnaldinho encontra algumas, esquecidas no fundo do bolso já furado ...

A fisga pendurada dos calções, o ranho pendurado do nariz, e o suor pendurado do rosto, cola-lhe à testa as farripas da franja mal cortada.
No meio de tudo, arranja de quando em vez, um tempinho para as letras.  Só de quando em vez.
Deveres esquecidos, cadernos rabiscados, com dedadas e nódoas de gordura ... e eis que os castigos na escola o "encontram" vezes de mais.
Os recreios em que só tem ordem de olhar a meninada, uma ou outra reguada, a ponteirada que ferve a cada burrice, deixam o Arnaldinho injustiçado e sofrido, perguntando-se o porquê de tanta "maldade" ...
O tormento que o assola, a infelicidade que experimenta, confundem-no !
Afinal, o seu pecado é apenas sentir-se solto, livre, adorar os campos, o rio, caçar os grilos, os gafanhotos e as borboletas para espalmar no meio do livro de leitura ... O seu pecado é ouvir o tlim-tlim dos berlindes no bolso, a atazanarem-no para a brincadeira, ou o pião com a guita ao jeito da mão ... ou o gorgolejar da água bem perto, entre as pedras, correndo pressurosa e fresca, no despontar do Verão ...
O seu pecado é a malfadada traquinagem  que não lhe larga o coração !...
Resistir-lhes ... é obra, e um puto não é de ferro !...

O Arnaldinho esquece tudo.  Só tem olhos para o céu azul, para a aragem que o despenteia ainda mais, para o calor do sol que o envolve ...
Botas ao ombro, pés na terra quente, mais vermelhusco ainda, no entusiasmo da prevaricação ... ele aí vai !...

Afinal é só um menino, feliz com tanto mundo à sua volta, feliz com os horizontes sem horizonte, que a vida lhe concede !

"Naldoooo !...." grita a mãe em fúria, quando precisa de um "mandado" ...
"Esse menino vai ficar sem orelhas, quando eu o apanhar !..."

E Arnaldinho, fazendo-se de morto, escondido no fundo do galinheiro, só pede que a criação não entre em desvario, e o denuncie.
Com as batidas do coração disparadas, os olhos de menino safado esbugalham-se mais ainda, ameaçando abandonar as órbitas ...  Até as sardas parecem desenhar-se em 3D, querendo saltar das bochechas !!!...

Conheci o Arnaldinho há muitos anos.
Numa terra com rio, com sol, com campo, flores e pássaros soltos.
Numa terra em que a esperança era verde como os campos, e a liberdade voava  nas asas das toutinegras ...
Numa terra com sonhos grandes,  feitos de sonhos pequenos.
Numa terra e num  tempo em que os meninos ainda jogavam ao pião, subiam às árvores, usavam fisgas e caçavam bichinhos.
Numa terra em que a felicidade tinha o tamanho do quintal de casa, e o Mundo era limitado só pelo rio e pelas terras da Ti Raimunda !...

Anamar

domingo, 29 de março de 2015

" QUANDO O HOMEM SE ACHA DEUS "





"Desgraciado ... mal nacido... hijo de la gran puta...haberte llevado a 150 personas inocentes ... entre ellos bebés y también 5 perros que iban a ser adoptados en Alemania...porque no te has tirado tu sólito del avión ?? Ojalá ardas en el infierno mala persona, no se como puede existir gente así en el mundo ... ENFERMO PUDRETE "



Acedi à página de Andreas Lubitz.  Queria ver mais de perto o rosto daquele homem.
Afinal o Facebook serve para isso e muito mais.

Andreas é o jovem alemão de 28 anos, mais mediatizado neste momento, pelas piores razões possíveis.  É ele o autor do acidente macabro, do Airbus A320, numa encosta dos Alpes franceses, na passada terça-feira.
Foi ele, que co-pilotando aquela aeronave, a jogou inexplicavelmente contra a montanha, no coração dos Alpes, tonando-se o autor material da morte de cento e cinquenta pessoas, incluindo muitos adolescentes ( alunos de um liceu alemão, que regressavam de Espanha, de um intercâmbio com outra escola espanhola ), e dois bebés, e ainda de cinco cães que iriam ser adoptados na Alemanha ...

Acedi ... e fiquei fortemente perturbada pelo que li.
Deparei-me com uma torrente de ódio e indignação, com uma página destilando raivas, rancores, fúrias incontroladas, pragas dantescas rogadas, vaticínios odiosos.
Deparei-me com um linchamento público sumário, aterrador, em que nem sequer a razoabilidade, algum decoro nos comentários e moderação da linguagem que a sensibilidade da situação exigiria, foram observados, na cegueira incontida dos depoentes.
Não encontrei um pingo de piedade, sequer uma tentativa de compreensão dos factos, ou a busca de uma nesga de entendimento dos mesmos.
Apenas uma sanha exterminadora !

E  espantosamente, todos aqueles que gritam, vociferam, lançam impropérios, auguram chamas do inferno, inquietude eterna de alma e quejandos, para este homem, o fazem em nome de Deus ... do seu Deus !...
Deus que afinal não esteve presente, naquele fatídico instante ... sabe-se lá por que desígnios !!...
E eu, que sou agnóstica, pergunto-me :  ELE não disse que ninguém pode julga ninguém ?!  ELE não disse que o Homem deverá ser misericordioso e perdoar o seu semelhante ?!  Sobretudo o que mais peca ?!
Com que autoridade o ser humano se arvora julgador e justiceiro, se LHE sobrepõe, e liminar e simplistamente, valora, condena, decide, atira para a fogueira outro Homem ?!
A habitual incoerência e hipocrisia ... certo ?!

E  no entanto, o que aconteceu foi de tal forma insólito e brutal, foge de tal forma aos padrões de humanidade, que configura de facto, um quadro demoníaco ...

Mas tem que ter uma explicação, obviamente.
Ninguém comete um acto de desespero tão tresloucado quanto este, sem que haja uma razão que o explique, um motivo que lhe seja subjacente.
Ninguém atira contra uma montanha um avião repleto de pessoas inocentes, gratuitamente ... por nada ... como quem vai ali à esquina comprar amendoins ...
Ninguém age desta forma em sã consciência, por sadismo, por diversão, por inconsequência ... porque sim !...

A esta hora há já quem diga entre dentes : "Está louca !  Se esta mulher tivesse perdido no acidente, um filho, um pai, uma mãe, um amigo ou parente próximo ... certamente não falaria assim !  este crime não tem desculpas, justificações, atenuantes! "

Pois bem ... que fique claro que não deponho em defesa ou aprovação de Andreas.  Estaria insana se o fizesse.
O que se conhece é de tal forma DEVASTADOR,  DESTRUIDOR,  TERRÍVEL, que apenas busco, procuro, tento descortina e compreender o que levou este jovem, a um definitivo acto suicida, de um desespero sem dimensões, e de uma monstruosidade sem tamanho ...
Porque, seguramente, só alguém profundamente perturbado, doente, em sofrimento interior sem limites, sem saída ou luz à sua frente, seria capaz de o perpetrar !
Só alguém para quem a vida já não fizesse qualquer sentido, alguém que houvesse perdido a noção dos limites, sem nenhum auto-controle dos mecanismos da existência ... Alguém perdido ... totalmente perdido, teria sido capaz !
Esse alguém foi Andreas Lubitz, de quem se sabe agora, estar gravemente doente, em depressão profunda, cumprindo tratamento psiquiátrico ...
Um jovem bonito, com um rosto comum, aparentando alegria e descontracção.  Quase um adolescente ainda, com uma vida à frente, também ele ... Com sonhos certamente, ambições, vontades legítimas ...

Convém reflectir que seguramente muita coisa falhou, neste seu percurso final.
Ninguém esconde o tempo todo uma depressão profunda, nos meios familiar, social e profissional ...
Ninguém disfarça mais próximos, uma perturbação mental dessa envergadura mesmo que tente escudar-se da estigmatização a que infelizmente a sociedade ainda sujeita estes pacientes ...
Sabemos que isso é impossível.  A postura de alguém devastado por esta patologia, denuncia, alerta, avisa.  Dá permanentes sinais.  Acciona mecanismos denunciadores !

Quem conhece esta doença de perto, sabe-o bem !
E também sabe que em consequência, as respostas do doente, poderão ser de dimensão e imprevisibilidade incontroláveis.  As mais gravosas para si e para a sociedade !

Por que não foi protegido atempadamente, Andreas ?!  E por que não foi a sociedade protegida, de Andreas, enquanto indivíduo inimputável, potencialmente perigoso, ou pelo menos enquanto um indivíduo de risco ?!
Quem tem sérias responsabilidades em tudo isto ?
Família ?  Amigos ?  Médicos ?  Profissionais seus colegas ?  A própria empresa empregadora ?...

Acedi à página de Andreas Lubitz.
Quis confirmar que os seus olhos não continham ódio.
Fui arrastada pela avalanche doente de comentários, ali debitados por gente saudável ( ? ), por gente com  respeito  pelos  valores  religiosos  e  morais ( ? ), por  gente  temente a Deus ( ? ) ... ou  por gente  com  uma  sede de julgamento, de vingança  e  de ódio, devastadora  e cega ?!
Ou gente que com toda a leviandade e indiferença, foi rápida a sobrepor-se ao próprio Deus, que ali invoca ?!
Gente  que  tem  pressa  de  encontrar  o  alvo, o  responsável, o criminoso,  para  apaziguar  as consciências  e  dormir  em  paz ?!

Andreas partiu, e arrastou com ele gente demais, que apenas teve a pouca sorte de estar no sítio errado, na hora errada !  Destino ... chamo-lhe eu.
Os pais, quiçá irmãos, quiçá avós ... todos os que lhe queriam bem, continuam por cá.
Será justo que também eles tenham que carregar para sempre o ónus da desgraça ?  Será justo que também eles sintam sobre si o peso do estigma de uma sociedade distante, anónima e hipõcita, o dedo acusador de todos que descartam o seu sofrimento, o inferno da sua dor, só porque são seus, de sangue e coração ?!
Penso que não!

Acedi à página de Andreas Lubitz, e fiquei mal ... muito mal !

Anamar

quarta-feira, 25 de março de 2015

" CURTAS ... "




Perguntaram-me hoje pela minha gaivota ...
Pois é, não se tem feito por aqui, e apesar de num destes dias o céu estar pejado de um bando que parecia dançar o "Bailado dos Cisnes"... ( neste caso impropriamente denominado, portanto ) ... eram gaivotas "estrangeiras", tenho a certeza !
Nenhuma era ela !

Hoje sim. Rasou-me a janela há pouco.
Meio desgovernada, em balanço pouco estável, já que o vento bem forte não nos larga há três dias, vinha velejando um céu encapelado.  Parecia pois, pouco convicta do itinerário a seguir.
Asas esticadas, pescoço em frente ... era a absoluta imagem da liberdade e do desafio !

Isto de se ter uma gaivota, é uma fortuna do destino, já aqui disse noutras ocasiões.
Ter uma gaivota, um "farrusco" preto  nos terraços lá em baixo, casario e mais casario encavalitado a perder de vista, antenas e mais antenas das operadoras de comunicação empoleiradas aqui e ali, algumas esparsas manchas verdes, que se salvaram " in extremis" no esquecimento dos homens, céu, muito céu sem fronteiras que o delimitem ... Dispor de todo este espólio, ter isto tudo gratuitamente, é um privilégio além da conta !
Ah, é verdade ... e ter arco-íris se as bruxas são generosas,  raios e coriscos em trovoadas bravas, desenhando geometrias psicadélicas no céu escuro ... ter super-luas que me descoordenam  o espírito, e ter ainda  pôres-de-sol para todos os gostos, que me extasiam sempre ... isso então, é tratamento cinco estrelas, que eu, francamente  não mereço !

Da minha janela, por uma nesga, enxergo ainda a Pena, lá longe ... meio sumida, meio disfarçada nas nuvens, num jogo de esconde-esconde.
É castelinho de fadas, visto daqui.   Parece a cereja encarrapitada no chantilly, pousada lânguidamente no alto do Monte da Lua, numa Sintra que amo, e onde me perco menos do que gostaria, mas ao alcance do meu sonho e imaginação ... sempre !...

Por isso, vos digo ... não troco esta tribuna "vip" por nenhum "flat" topo de gama !
Vai fazer quarenta e um anos que ela  se divide comigo, que ela  partilha a minha história ... que envelhecemos juntas ...
Estamos aqui para o que der e vier, pois acredito que algures neste betão, nestes tijolos e em tudo o mais, me crescem raízes, que se afundaram ano após ano, vida após vida, e que deste sétimo andar junto ao céu, já se terão firmado  certamente bem fundo, na terra lá em baixo ... o meu chão !...





Anamar

" O PONTO FINAL "





"As reticências são os três primeiros passos do pensamento que continua por conta própria, o seu caminho "
                     Mário  Quintana


Uso e abuso de reticências na minha escrita.
Talvez porque nunca tenha uma certeza definitiva das minhas afirmações, talvez porque sempre as ache passíveis de uma melhor análise de outrém, talvez porque pense que para lá do que convictamente defendo, há miríades de outras opiniões, visões e pontos de vista provavelmente mais válidos, consistentes, mais bem estruturados e seguros, que os meus.
Talvez porque para mim, tudo na vida se mostre  inacabado, mal acabado, insuficientemente conclusivo.

Assim, fica ao critério do leitor, continuar o ensaio mental do que deixo suspenso, o avanço criativo do "que é",  mas que também "poderá ser"...

Ou talvez seja porque as reticências sejam o rosto da minha insegurança.  E eu sempre pense quão além das verdades, se calhar eu plano ...  quão desviada da objectividade eu sobrevoo ... para quão distante das realidades, a minha utopia viajante me conduz ...

Gostava de ser mais pragmática, mais afirmativa, mais imperativa.
Porque se o fosse ... baloiçava menos sob os ventos do destino ...
Se o fosse, seria mais avisada face aos sentimentos, seria mais imune à manipulação !

Por outro lado, e curiosamente ( o que parece configurar uma contradição ), não convivo pacificamente com o pendente, com o cinzento, com a neblina, com a sombra, com o dúbio ... com a incerteza, com o que fica dependurado entre palavras, pensamentos ou atitudes.
Com o que ficará para lá das "reticências"... em suma.
Não convivo com "mortes" sem cadáver ...  E entendo claramente, quem tem de se submeter a lutos de fantasmas inquietos...
Fantasmas que não vão, nem ficam ...

Para mim, nada mais desestruturante do que assunto não terminado, do que livro fora da prateleira, do que aquela coisa de encontro vagamente concretizado ... do que pão dormido, que abolorenta, porque se lhe adiou o destino ...
Parece pois, tratar-se de uma incoerência  na minha personalidade !  Será ?
O que é facto, é que prefiro uma casa arrumada, àquela falsa desarrumação da ordem !...

Uso e abuso das reticências.  Na escrita, nos dias ... no destino .

E que jeito me dava um ponto final na retórica da vida !


Anamar

terça-feira, 24 de março de 2015

" A PATINE DO TEMPO "





Nunca é boa ideia remexer nas "antiguidades".  Sejam antiguidades materiais, sejam "antiguidades" instaladas no espírito e no coração.
Dito de outra forma, nunca é bom remexer no que repousa em paz, na terra assente, na água parada, nas arcas fechadas.
A  "poeira" que se levanta, belicosa, nunca nos faz bem, retira-nos a paz, sufoca-nos mesmo !
Torna-se num turbilhão, numa tempestade de areia que se agiganta, e que por momentos nos tira a vista e o ar.

Tudo o que é passado e que guardámos por alguma razão, leva-nos em viagem de marcha atrás, lá atrás, exactamente.
Leva-nos numa viagem de retrocesso insalubre.  Faz-nos regredir ao reencontro de alguém que já não somos, faz-nos revivenciar memórias, momentos idos, sem volta ...
Assombra-nos, com a ilusão pueril de que alongando os braços muito, muito, poderíamos alcançar de novo o que se esfumou.  E não podemos !

Então, é como extirpar um pedaço de nós, outra vez ... é como arrancar o sonho , e a convicção infantil de que conviveríamos de novo com os momentos, as palavras, as pessoas e os sentimentos.
É portanto sofrer duas vezes ...
É provocar a vida e o tempo.
É fazer a reprise de um filme que já não cabe na película.
É  uma agressão gratuita e desnecessária sobre o nosso espólio emocional.
É como arrancar intencionalmente a "casquinha" da ferida em cicatrização .
É como escarafunchar com um estilete agudo, a úlcera apodrecida, embora dormida ...
É como reabrir estupidamente uma sangria, num processo de regeneração em curso ...
Em  suma,  é  uma  espécie  de  masoquismo  inglório,  de  pena  infligida,  de  brincar  com  limites ...

Porque, cumprido o desiderato da "visita guiada", tudo fica obviamente como dantes.  Tudo recupera os seus lugares nas prateleiras da vida, na penumbra do tempo.
Tudo, menos nós, que ficamos remexidos, mais sofridos, num processo gratuitamente interrompido, de convalescença de alma.

E para quê ?
Para quê descer às catacumbas, ressuscitar fantasmas, revisitar personagens que se enquadraram num tempo, num espaço e numa realidade, que não são o tempo, o espaço e a realidade que temos hoje, e em que nós não somos mais o que éramos então ?!  Meras figuras descontextualizadas !...
Para quê entreabrir portas, de novo, violar gavetas que experimentam fechar-se, espreitar arcas há muito seladas ?

Pura perda de tempo !
Por isso, inevitavelmente, o passado já foi ... o amanhã é duvidoso e imprevisível ... o certo é o hoje, o momento, o instante ... este segundo em que respiramos ...
E não queiramos ignorar ou esquecer deliberadamente, que apenas para a morte é que não há remédio !!!!...

Anamar

domingo, 22 de março de 2015

" BEM - VINDA, PRIMAVERA ! "





Sempre adoro acordar nestes dias de Março beirando Abril, com a Primavera a bater à porta.
Sempre amanheço sorrindo à leveza do ar que dá em respirar-se, a um céu quase sempre azul, com um sol ainda a esfregar os olhos, das ramelas do Inverno.
E não há como negar, que de repente se instala uma urgência na Natureza, ano após ano, mostrando que os seus ciclos sempre são fiéis e se cumprem.

A passarada anda na azáfama da procriação.  Ninhos feitos ou refeitos ... altura de ovos e de filhos futuros.
A sinfonia das aves é um hino, uma glorificação, um láudano para a nossa alma !

Os primeiros brotos verdes e tenros, eclodem por todo o lado, da noite para o dia.  Os botões florescem, numa explosão de cor, de aromas, de formas e de beleza, prodigamente pelos quatro cantos.
Os pólens voejam ao sabor da ciranda azougada dos insectos.  Borboletas coloridas, abelhas e zângãos, libelinhas e louva-a-deus ... não falando dos grilos em melopeia, dos besouros barulhentos, ou das cigarras que à desgarrada se tornam ensurdecedoras ... Todos pululam pelos campos, pelos jardins ... por onde haja um pouco de verde !

A renovação está aí.  Um caminho de esperança reabre-se e contagia-se.  Estamos quase no tempo das cerejas !!!

O torpor do Inverno que nos tolheu a mente e o corpo, quer desvanecer-se.  O tempo escuro da hibernação sentida, parece ter o seu epílogo.
Há uma vontade de sacudir o bafio acumulado, a escuridão instalada .
Como as aves que sacodem a água das penas, e adormentam a usufruir do calor aconchegante do sol, assim o ser humano deseja sacudir para longe, a penumbra de uma noite longa, como se com ela, todas as penas da alma também partissem ...

A Natureza regenera-nos as energias.  As cores claras e luminosas integram as roupas que vestimos, como um novo manto de plumagem que nos  revestisse também.

É o milagre da Primavera.  É a ilusão da esperança, do sonho e da fé, a instalarem-se outra vez.
É a convicção de que a vida vira uma página promissora ...  
É a certeza de que a luz sempre sucede à escuridão, e de que a vida sempre se sobrepõe à morte !!!





Anamar

sábado, 21 de março de 2015

" DIA MUNDIAL DA POESIA "





Poesia é uma forma de dizer as coisas ...
é uma arquitectura,
uma construção ...
É coração e é ternura ...
É pôr azul e rodopios,
no céu, nos rios ...
Malabarismo, logro, magia
equilibrismo, sonho, utopia ...
Poesia é fazer breve o que é doído
É rir, dizendo o que é sofrido ...
É arlequim, polichinelo,
fada, duende ...
É tornar belo ... seguir em frente
pelo caminho mais tortuoso ...
sentir no mar , mesmo alteroso,
um berço doce, quente e profundo ...
É,  da "viagem" fazer poemas,
tornar enormes, coisas pequenas ...
partir no vento, escolhendo o rumo ...
Poesia é deitar co'a Primavera,
e é pendurar na janela,
arco-íris, luas, sóis e alvoradas
É pintar o céu com estrelas,
voar na cauda dos cometas,
p'ra acordar as madrugadas !
É viver uma quimera ...
Poesia também é espera,
e sabê-lo ... Que ilusão !
O poeta é um fingidor,
transforma o ódio no amor
com que nos ergue do chão !...

Anamar

sexta-feira, 20 de março de 2015

" AMORES "






" Há amores que duram um arrepio, um por-de-sol, um beijo, um abraço, um poema.  Não mais que a intenção ..."

Há amores que chegam e partem como as estações.
Despontam com a força das margaridas silvestres ... promissores, coloridos, irreverentes, cheirosos ... e partem com as primeiras chuvas, nas asas das andorinhas, quando estas partem também ...

Há amores que redimem, que salvam, que sobem connosco, à última cor do arco-íris.  E outros que matam, que destroem, e que nos encerram o coração num quarto escuro ...

Há os que nos semeiam esperança no caminho, nos enchem a vida de auroras azuis e nos despertam com lilazes à cabeceira.
São madrugadas de sonhos, parideiras de paz, alegrias e gargalhadas.
São amores abençoados, amores de valer a pena, que preenchem o ser humano e o fazem acreditar no destino !
São amores - lufada de ar fresco, de cheiro de maresia, de caruma da serra, ou de terra molhada !
São colírio para os olhos.  Desanuviam a mente.  Embalam o coração.
Soltam-nos hinos que nem imaginávamos cantar.
Fazem-nos criança outra vez, com o pensamento a saltar à corda  entre felicidade e felicidade, com o desejo em rodopio incansado, de borboleta nas corolas ...
Trazem-nos cor ao rosto e um afogueamento ao peito, como se tivéssemos calcorreado veredas sem fim ... Trazem-nos um sufoco à garganta ... e aos lábios, o néctar doce dos colibris ...
Não  têm  notas  dissonantes.   Não  desafinam,  não  erram  a  pauta ... não  estragam  o  concerto ...
São amores que nos acrescentam a vida e postergam a morte, para lá dos horizontes ...

E depois há os beijos que se soltam, feitos  passarinhos de ramada em ramada.
Que pululam por entre os trinados.  Que nos tocam de mansinho, subtilmente, como varinha de fada - madrinha ... Que nos aquecem, quais raios de sol ...

E há os beijos que levedam no coração e na alma, e que nunca levantam voo ... Nunca nos abandonam os lábios ... nunca iniciam a viagem ...
Como palavras balbuciadas e não ditas, como vocábulos enxergados e não alcançados ...

São beijos tristes, como folha encalhada no riacho.  Que acabam gelando, que vão mofar e que rastejam  até  ao  fundinho  de  nós,  como  os  musgos  nos  troncos,  na  penumbra  da  mata ...
São aves de asas cortadas.  São vontades sem vento para voarem.  São veleiro, sem aragem que o transporte ...
São beijos cinzentos como os dias indefinidos de outonos escuros, em ocasos sem o vermelho do sol a ir-se ...

"Há amores que duram um arrepio, um por-de-sol, um beijo, um abraço, um poema ... "
... Contudo,  maiores que o universo ... mais eternos que a eternidade dos tempos ... mais seiva que a seiva que sobe os caules ... mais sangue que o sangue que nos percorre as veias ... mais inebriantes que todas as braçadas das flores de Abril ... HÁ  AMORES !!!...





Anamar

quinta-feira, 19 de março de 2015

" 40000 .... já é qualquer coisa !!! "





AMIGOS

Dos quais  poucos conheço, mas que de quando em vez se deslocam até aqui, ao meu "quintal", plantando neste pedacinho de chão, os rastos das vossas passadas ...

Os quais se interessam pelos meus valores, partilham as minhas ideias, esgrimem opiniões comigo ...

Os quais gastam o seu tempo, mostram a sua curiosidade, atestam a sua fidelidade perante a expressão das minhas emoções ...

Como não me sentir sensibilizada ?  Como não me sentir orgulhosa ?   Como não me sentir agradecida ? Profundamente agradecida ?

É que, pesem embora as agruras da vida, pesem embora decepções, angústias e incertezas,  saber que desse outro lado  invisível  e  desconhecido, está gente que ao longo já de seis anos, me continua a ler, é profundamente gratificante, é sumamente estimulante,  e desafia-me todos os dias a nunca desistir da escrita, um amor que me acompanha desde que me sei ... e que é a forma mais genuína da expressão da minha personalidade !

OBRIGADA  A  TODOS !!!

Anamar

domingo, 15 de março de 2015

" A PASSAGEM "




"Aqui, estamos de passagem ... " - li hoje. Aliás, uma vez mais, porque é frase feita, e recorrente na escrita.

Reflicto e pergunto-me : Uma passagem é algo que une pontos, locais, estados, momentos...
Assim sendo, se estamos de passagem, estamos  entre o quê e o quê ?
Entre o nada e o nada, certo ?

"Felizes os que acreditam ! Deles será o reino dos céus !"... rezam as Bem-aventuranças.

Pois é, eu não acredito, e como tal, eu apenas enxergarei ( de acordo com melhores opiniões ), de uma forma pobre, triste, redutora ... sem esperança. Apenas terei hipótese de continuar cumprindo o meu degredo, desalentada, amarga, sem esse futuro prometido ... o reino dos céus !

Mas de facto, o que eu vejo é isto ... o nada que somos, antes que aquele espermatozóide se funda com aquele óvulo, naquele dia, naquele instante, quase sempre insuspeito sequer pelos nossos progenitores ... e o nada em que nos tornamos, quando de novo chegar aquele dia, aquele instante, quase sempre insuspeito, felizmente talvez ... mesmo por nós próprios.

No entretanto, na "passagem", lutamos, estrebuchamos, desesperamo-nos, cumprimos desígnios, palmilhando esta coisa que chamam de vida por alguma razão, e não de morte ... vá-se lá saber porquê !
No entretanto, convivemos com a condição mais térrea e humana, mais frágil e indefesa, menos especial e divina, de escolhidos, potenciais candidatos a uma eternidade cinco estrelas ...
No entretanto, assistimos à vil degradação da matéria que nos constitui, à volatilização das centelhas de luz, com espíritos que também eles nos vão abandonando ...
No entretanto, vamo-nos irreconhecendo, perante nós e perante os outros ...
Respiramos ainda, mal nos temos nas pernas ainda, comemos o que nos impingem, bebemos o que entendem, lavam-nos, esfregam-nos, defecamos, não ouvimos, olhamos mas não vemos, já não rimos, emitimos uns esgares de sorriso ... choramos muito ... produzimos sons, às vezes inentendíveis... pouco comunicamos ...
No entretanto, curvamo-nos mais e mais em direcção ao chão, como se ele fosse o nosso destino final, a terra, que de facto nos acolherá.  O chamamento daí emana ...
Deixamos de olhar o azul do céu.  As estrelas apagam-se no firmamento, procura-se a sombra, porque a luz do sol parece perturbar-nos já ...
As emoções não importam, cansam, tornam-se primárias, quase só. Passam pela alegria de ainda ter acordado hoje ... pouco mais. O entorpecimento tolhe a mente e o coração. Como anestesiados, não vão mais além.
É como se houvesse uma preparação ...

E é perturbador, é aterrador, é monstruoso, acreditem !
Conviver-se com o cenário dantesco da degradação e da destruição da condição humana, passo a passo, paulatinamente ... confrontarmo-nos com a impotência face a essa realidade ... percebermos como no tapete rolante todos vamos precedendo os que avançam, e que tudo é uma questão de ordem e de tempo ... é devastador, questiona-nos, levanta-nos dúvidas, causa-nos perplexidades ... assusta-nos além da conta !

E isto, e SÓ isto, é a PASSAGEM !...

Anamar

quarta-feira, 11 de março de 2015

" TALVEZ UMA MULHER COMUM ... "




Não há local mais aprazível aqui nas imediações, para um cafézinho, uma boa conversa, um solzinho ... que aqui, neste clube de golfe, sem dúvida destinado a gente privilegiada.
Tudo aqui é perfeitamente enquadrado, meticulosamente organizado, espantosamente desenhado, com aquele toque "rafiné", típico da classe cinco estrelas, da qual o golfe é cartão de visita.

Este espaço de lazer, café/restaurante totalmente panorâmico, foi concebido para que as suas paredes em vidro, nos mergulhem no "green" ondeante, uma verdadeira alcatifa  adivinhadamente macia, que convida a rebolar encosta abaixo ...
O sol de Inverno, claro e particularmente luminoso, envolvente e quente, promete uma Primavera sem retorno.
Olhando para cima, para este azul translúcido, total e sem mácula, não se acredita que possa, num qualquer dia destes, cobrir-se, escurecer e mesmo chover ainda. Afinal só vamos a meio de Março !

O horizonte é amplo, as árvores são esparsas, e estão distribuídas criteriosamente, numa moldura irrepreensível e perfeita.
São pinheiros mansos sobretudo, de copas arredondadas, não agressivas.  Ao fundo, muito lá ao fundo, numa linha quase de contorno, e como que envolta numa neblina  esbatida,  ergue-se  a  Pena, altaneira, imperativa,  com  o  seu  recorte  inconfundível  de  palácio  de  fadas ...

Este lugar é um garante do carregamento das minhas baterias.  É uma fuga ao betão, uma ânsia de zarpar, de levantar ferro, erguer vela e fazer-me, por aí ...
Venho aqui como lazer ... como terapia, também ..

Neste quase silêncio, penso na vida.

Sou da geração de presumíveis mulheres prendadas.  Mulheres cordatas, pouco reivindicativas,  bem "femininas" ... como cansei de escutar a vida inteira.
Mulheres-família,  que correspondessem ao que o inconsciente colectivo, delas esperava.
Nascidas, criadas submissas, programadas para uma saída profissional razoável, complemento do orçamento familiar, casariam, seriam boas esposas, mães, fadas do lar, e depois, dignas nas suas profissões, capazes, desempenhando-as cabal e prestigiadamente.
Filhas de mães maioritariamente domésticas, oriundas muitas delas de uma classe média com alguma estabilidade, cresciam presas a um "cordão umbilical" castrante, até casarem.
Tornavam-se por isso, mulheres acomodadas, ingénuas, pouco experientes, pouco defendidas, também.  Eram figuras complementares dos maridos, os "chefes de família" ...

Lembro que as colegas mais desenvoltas, assumidas, conseguidas, que conheci na faculdade ... as mais bem "equipadas" face ao futuro, eram aquelas que, provindas do Portugal interior, longe da família, se haviam feito à vida, estando a estudar sozinhas na capital.
Entregues a si próprias, em auto-gestão, tiveram que fazer-se mulheres inteiras, seguras, exigentes, esclarecidas, afirmativas ... de "olho aberto" ...

Como eu as invejava !  Eu, a quem a minha mãe cortou as "asas"  à nascença ...

Não fugi ao estereótipo.  Casei cedo. Dezanove anos mal acabados, uma impreparação  total de vida !
E "enquadrei-me" ... como não ?
Era impensável defraudar as expectativas.  Tive que me agigantar, o que pude e do que fui capaz.
Mantive o carril.
Fui professora, porque sempre se achou lá em casa, ser a profissão mais ajustável ás de mãe e doméstica, que obviamente acumulei.
Aprendi a "acostumar-me" ... E nada pior que nos "acostumarmos".
Isso significa alienar sonhos, por de lado projectos, ignorar vontades.  Prescindir até do direito de escolher "veredas", se quisesse ... sem ter que percorrer obrigatoriamente cómodas "auto-estradas" !...
Criei filhas, ali, no reduto da família, sem demasiadas ondas ...
Admito que poderia ter dado certo ... quiçá !  Mas não deu !

Filhas fora de casa, filhas já com vida própria, autonomia  ( elas que tiveram horizontes outros, vontades  outras,  escolhas  reconhecidas,  quereres  legitimados ... direito  até  a  errar ... )...
foi hora  de parar !...

Parar, reavaliar e olhar-me ... enquanto olhava o espelho.  Olhar-me por fora, mas sobretudo por dentro.
Hora de faxina no coração e na mente ...  Uma impossibilidade de continuar ...
E agora ?

Agora ... os cinquenta já haviam dobrado a esquina.  Mas o coração e a mente, haviam parado lá atrás.
A jovem, a rapariga que eu fora, afinal ainda existia, parecia existir  num qualquer lugar pouco identificável  pelos que me rodeavam, como se tivesse reaberto parêntesis fechados apenas temporariamente.

E agora ? - perguntei-me mil vezes.

Agora ? ... Agora estou largada numa encruzilhada, sem bagagem e sem bússola.
Agora ... escancarou-se um portão, tão mas tão grande, que eu precisava transpor, e receava.
Porque lá fora, o mundo, aquele mundo tinha uma linguagem pouco reconhecível por mim, agora que estava senhora dos meus destinos para o bem e para o mal.

Abarrotava de sonhos e esperanças numa vida nova e diferente.   Sentia  as asas crescerem-me de novo, precisava voar, p'ra me sentir viva.
Tinha devaneios  de adolescente ... mas não era suposto !
Ter creres de mulher, ter vontades e sonhos, desafiar limites ( mesmo fora de época ), permitir-me transgressões ainda que infantis ... não era compreendido !
Subverter o figurino "comportado" que se esperava de mim ... não adequado !
Reencontrar um amor, reinventar afectos ... não era também aceitável pelos que me rodeavam !  Não seria muito ortodoxo, não era pacífico ... criava constrangimentos, aos olhos habituados anos e anos a olharem-me de outra forma ...
Como se eu tivesse que criogenar "ad eternum" !  Como se eu devesse dar um nó na alma, no coração e no corpo, "ad eternum" !...
Ninguém entendia a " Primavera " que eu experimentava, ninguém entendia ou tolerava.  Ninguém percebia que quisesse vivê-la ...

E não ousei ousar.
Quedei-me por caminhos rectos, fugindo ao "almariado" de algum mar mais buliçoso que não me valeu a pena navegar.
Fui empratelando os sonhos, à medida que os anos faziam rima sobre mim.

E cheguei ao hoje.
E hoje vivo em parceria com os medos da solidão.  Vivo sentindo o peso da incerteza do amanhã, assente em ombros que já não têm a robustez de antes.
Vivo tropeçando em pedras mais eriçadas.  Vejo pouco colorido através da minha janela.  Os horizontes não são amplos, a perder de vista, como os da minha terra ...
São limitativos, e neles sempre se põe o sol.
Vou vivendo.  Vou estando por aqui sem muita convicção.  Apenas porque é assim...  Apenas porque devo estar ... porque tenho que estar !

Cumpro o desígnio da vida, sem a fé que move as montanhas dos Homens, sem a convicção que empurra diariamente esses Homens adiante, sem a esperança de superação de limites ou metas norteadoras, de objectivos válidos ... sem a força necessária a erguer-me com um sorriso por cada manhã que nasce.
Simplesmente porque a Primavera já foi, e o cansaço da estação do frio, aproxima-se ...

Bom... mas talvez eu seja simplesmente,  mais uma mulher comum !...

Anamar

segunda-feira, 9 de março de 2015

" A OLGUINHA - Crónica de hospital "


                                                                                                                 RIP

Na cama ao lado, está um simulacro de gente.  Um vegetal que já morreu, e não sabe.
Não se mexe, não interage, não abre sequer os olhos.
Fica horas esquecidas na mesma posição, aninhada em almofadas que tentam minorar-lhe o desconforto.
A máscara de oxigénio, cobre o rosto,  em grande parte.  No lábio, existe um ferimento seco, provocado pela sonda alimentar.
Nos primeiros dias ainda gemia, baixo, bem baixinho, parecendo não querer incomodar ... "socorro" ... "socorro" ...
Uma falta total de forças, e uma inanição absoluta dominam aquele farrapo humano, quase só um esqueleto coberto de pele, onde a palidez do rosto, dos braços e das mãos descarnadas, perdidas na cama, desvenda uma morte anunciada.

Como será estar-se ali ?
Como será existir-se e não se existir ao mesmo tempo ?
Será que algumas funções, além das vitais, ainda persistem ?

As visitas entram, saem, conversam.  Tocam telemóveis, entra e sai pessoal, no serviço diário de um hospital. As pessoas são indiferentes.  Afinal aquele corpo esquálido, não corresponde ao familiar que avidamente procuram com os olhos
E ela está imóvel, ausente, distante ...

E o mundo continua adiante.
E está um dia glorioso, de sol e céu azul.
E a Primavera está aí a chegar de novo, com tudo o que de promissor sempre carrega consigo.
E há vida lá fora ... há demasiada vida lá fora ...

Aqui ... bom, aqui acabaram de correr a cortina em torno da cama.
Uma busca de mais privacidade e conforto para a doente - pensei.
Uma memória doída atravessou-me.  O mesmo cenário.  O mesmo silêncio ... S. Francisco Xavier, 30 de Julho de 1992 ...

Também aqui, a morte acabou de chegar, sorrateiramente.  Também aqui a sua sombra de fantasma  aterrador,  desceu.  E  o  seu  frio  gélido,  percorre-nos  a  espinha  e  eriça-nos  os  pelos ...

A "Olguinha", como lhe chamavam carinhosamente, partiu.
Talvez tenha finalmente alcançado a paz .  Talvez tenha cessado o seu sofrimento.  Afinal o "socorro" respondeu à sua chamada ...

Que repouse em paz ...

Anamar

sábado, 28 de fevereiro de 2015

APATIA ... ( desabafo ... )



A gente parte pensando que foge.
Mas a gente não foge, sempre fica no mesmo lugar !

Ando a escrever pouquíssimo.  Aliás, não ando a escrever.  Dito de outra forma, alieno diariamente uma parte de mim, importante.  Demasiado importante.
Sinto-me ressequida.  Tão  vazia que nada tenho de relevante p'ra falar ou p'ra contar.
Estou demasiado parada na vida.  A vê-la passar simplesmente.  E isso é um perfeito desperdício, porque por muito pouco que ela valha, é a única que tenho, é o único bem verdadeiramente meu, de que disponho.
E o absurdo é que tenho consciência disso, e não tomo providências.
Sou como aquele menino que está no pátio do recreio e não brinca, só olha os outros brincando.
Ainda assim, podia sentir-se feliz, mas não sente !...

Hoje está um dia radioso.  Um dia de Inverno a enganar de Primavera.
O sol claro e brilhante, o céu totalmente limpo e azul, parece um empacotado de vitaminas para a alma.
E eu, pareço procurar o lado esconso da vida.
Logo eu, que implico com janelas fechadas, persianas descidas, cortinas corridas.  Logo eu, que implico  com  páginas  viradas,  esquinas  dobradas,  muros  altos  e  sentidos  proibidos ...
Logo eu que refilo, dizendo aos outros que tenho tempo de ficar às escuras ... no coração e na alma ...

Mas estou assim !...

E fui embora.  Fui embora sem fé.
E estranhamente, foi a primeira vez que corri o pano, troquei de cena, e em que  me senti como o actor,  que sozinho no palco, olha com cansaço e decepção a plateia vazia, num espectáculo que não se fez !
Há silêncio lá fora e dentro de mim ... Demasiado silêncio ...

Criminoso !  É um crime o que faço comigo.  É imerecido acordar viva por cada dia que começa.
É injusto existir assim, com tanta razão para existir de outra forma !!!...

Anamar

terça-feira, 24 de fevereiro de 2015

NA ORFANDADE DE UMA HISTÓRIA TERMINADA ...




A gente lê um livro e convive com aquelas histórias e aquelas personagens, tão de perto, que lhes partilhamos os estares, os sonhos, as inquietações, os sobressaltos ... a vida !
Conhecemos por dentro e por fora as suas personalidades, conhecemos os seus gostos e projectos, as suas formas de reagir, conhecemos até os seus tiques.

E enquanto lemos o livro, todos os dias os visitamos, todos os dias os escutamos, com eles nos confrontamos e dividimos tempo.
E é de tal forma o convívio, a cumplicidade e a promiscuidade até, que hoje ficamos leves e bem dispostos, amanhã pesados e apreensivos, consoante o evoluir da narração, como se as alegrias fossem nossas, e as dificuldades também.

E um bom escritor, um bom narrador, um bom autor, é aquele que consegue com as suas letras, transportar o leitor e levá-lo a mergulhar totalmente na sua ficção, por forma a tomar aquela história como sua, e por forma a que através dela, se deixe arrancar da sua, dele, realidade, se deixe alienar da sua, dele, vida !

Essa é, portanto, a componente lúdica de um bom livro : o saborear alternativo do seu enredo, o despiste do sonho e do devaneio na pertença que estabelecemos com aquela narrativa, a capacidade de ela nos expurgar da nossa verdade às vezes tão insatisfatória, criando-nos asas na mente e no coração, e depois a ilusão desenhada, de que ali, ao nosso alcance, está gente, existem sentimentos, pululam emoções.
Afinal, tropeçamos em figuras que se nos tornaram quase familiares. Gente que se tornou quase nossa também !

Depois, um dia o livro acaba.  Chegamos ao fim daquela história.
O autor fecha-nos a porta, com um último imperativo ponto final.
É como se chegássemos, nos instalássemos prontos a desfrutar, a degustar de novo, a mergulhar mais um pouco, é como se chegássemos, prontos a convocar aquela gente que já deambula nas nossas vidas, a assobiar para reunir uma vez mais ... e todos tivessem partido sem deixar aviso, sequer um cartãozinho de despedida, sequer um "ciao" ...

É assim uma espécie de traição, insuspeita e não anunciada.  Uma espécie de injustiça que como todas, sentimos imerecida.
E ficamos "desasados" ... é o termo.  Ficamos "órfãos" e ficamos sozinhos.
E um sentimento de privação, de solidão, quase de fraude, toma-nos conta.
Bolas ... Para onde foi toda aquela família tão nossa ?!  Como ousaram obrigar-nos a fechar a contra-capa, a subir à prateleira para largarmos aquele livro ao rigor do pó e dos anos vindouros, como se atreveram a ignorar este desamparo incómodo de termos de iniciar uma nova história, de termos de começar tudo outra vez ?!

E tal como na vida, ainda levará tempo para que saiamos pela porta dos fundos...
Ainda levará tempo, seguramente,  para que dispamos a roupagem da peça ora terminada, e tenhamos o espírito devoluto, desarmado e receptivo a um outro quotidiano que nos seja credível, que nos faça sentido !...

Anamar

segunda-feira, 16 de fevereiro de 2015

MOMENTO QUATRO - 12 Fevereiro


Já piso de novo terra nossa !

A Amazónia e o Pantanal transformaram-se assim, numa espécie de vivência esfumada lá atrás.
Já regressei há alguns dias.  E tudo aquilo, sinto tê-lo sonhado numa qualquer noite destas, aqui, na minha cama.
Foi uma experiência de uma intensidade tal, que parece ter sido apenas nesga de porta entreaberta, por onde se espreita, se vislumbra, se tacteia de fugida, como cena de filme  que não dá tempo para ler legendas !...

Por cá, tudo impressionantemente igual.  Tudo morno, tudo insípido, tudo pesado, tudo carregado das cores de um Inverno que sempre dá um jeito de nos penetrar até à alma.

Por outro lado, repito, teria sido absolutamente incapaz de descrever, sequer por aproximação, aquilo em que mergulhei.
Incapaz de pintar por letras, as cores dos nasceres e dos pores de sol, esmagadores.
Incapaz de reproduzir os sons persistentes e irrepetíveis da passarada no arvoredo, nos campos alagados sem limites.  Os zumbidos  dos insectos em lenga-lenga, de noite e de dia ...
Incapaz de descrever o calor obsessivo que cola a roupa à pele e imprime nela até os pensamentos ...
os silêncios de quietude das alvoradas e dos entardeceres de fogo ...
Incapaz de traduzir a paz que a terra respira, quando noite adiante,  só  a  lua  cheia  branca,  imensa, desnuda  as  sombras,  define  perfis, e  cobre  doce, toda  a  imensidão  desconhecida !...

É assim o Pantanal, uma terra que dita leis, uma terra generosa e dura, mãe e madrasta, onde os cânones da vida são implacáveis, onde um determinismo preside à existência de todos os seres.
A lei natural é imperativa, indiscutível e  soberana !
O Homem é só mais um dos que habitam a mata, caminham nos pântanos, escutam os silêncios e sabem a voz dos bichos ...

Quem lá vive diz que não...
Mas eu acredito que o paraíso, aqui, toca a Terra !!!...



Anamar

MOMENTO TRÊS - 31 Janeiro




As águas sobem, as águas descem ...
A Natureza sucede a si própria  numa renovação destinada, onde o Homem não pode interferir.

Estando aqui, miscigenando-me com esta realidade esmagadora e dona, ouvindo submissa a autoridade  da  floresta, dos  rios,  dos  animais, das  aves, dos  insectos, das  chuvas  e  do calor sufocante ...
só estando aqui, dizia, é que se percebe com clareza, a nossa pequenez enquanto seres humanos, e a violência que é, o abuso, a intromissão, a manipulação e o crime feitos sobre o planeta, quando o Homem altera intencionalmente os seus ciclos.

E só estando aqui se percebe tudo isso, porque aqui se lê com a pureza do coração desarmado, e com os olhos da alma . E esses, não enganam nunca !

O céu escurece num momento.  A trovoada ribomba ao longe.  O eco do trovão cala toda a selva.
As cordas de água, desenhadas no horizonte, anunciam a tempestade que se avizinha.
Por momentos os pássaros silenciam, os sons suspendem-se, uma serenidade estranha instala-se.
As cores acentuam-se, os contornos  definem-se.  Os verdes são mais verdes, a mata mais sombria, o céu ( onde os raios desenham feericamente geometrias obscuras ), é de chumbo.

E de repente, a chuva impiedosa chicoteia a terra. Um dilúvio forte, intenso, açoita as ramagens despenteadas pelo vento, uma cachoeira lá de cima, chega e parte ... em minutos ...

E em minutos a Amazónia refresca, remoça, respira até ao âmago ... Ela que é o pulmão da Humanidade !!!...





Anamar

MOMENTO DOIS - 30 Janeiro





Estou há quatro dias na Amazónia, e ao contrário do que havia suposto e para isso vinha predisposta, não escrevi uma linha.
E não escrevi, porque estou "entupida" de emoções.  Estou numa espécie de catalepsia ou deslumbramento, face a tudo o que me envolve.

A Amazónia não se descreve.  Vive-se !
Sente-se apenas.  Aliás não há palavras no vocabulário, que pudessem dizer por aproximação sequer, o que é esta Natureza genuína, que tenho a certeza, não existirá em parte alguma mais, do planeta que habitamos.
Os sons da selva, de noite ou de dia, são irreproduzíveis por letras ou ideias.  A cor, a brisa ou o calor sufocante, a humidade que cola tudo a nós ... mas sobretudo o verde da mata e o azul-cinza-pardo das águas mansas em espelho parado, serão o seu rosto mágico, misterioso, indizível !

Neste pedacinho de areia nas margens do Tarumã, neste oásis que estará coberto de água em alguns meses, escutando apenas os trinados incessantes, os gritos, os silvos, o pipilar das aves em desafio concertado,  o zumbido dos insectos em desgarrada, sentindo na pele a aragem cálida que de quando em vez resmalha na folhagem ... o  suor entorpecente  amenizado além,  pela sombra silenciosa e esfíngica, de árvores centenárias da floresta primitiva ...
escutando estes sons, todos diferentes, mas integrando  uma orquestra gutural perfeita ... numa afinação divina ...
extasiando-me com o privilégio  magnânimo  que experimento,  por não morrer sem aqui ter estado ...

... sinto-me em paz !

Porque PAZ, é seguramente a única palavra assertiva na definição da Amazónia !!!...



Anamar

BREVES MOMENTOS - BRASIL 2015


MOMENTO  UM




E o céu lá em baixo é de "carneirinhos".
Se aparecessem por ali em rebanho, não me espantaria.
Mais à frente é uma planície ártica, onde um urso polar se  enquadraria na perfeição ...
Depois uma paisagem lunar inóspita, agressiva mesmo ... ou ainda mar revolto e agigantado, no emaranhado súbito e alteroso dos castelos brancos ...
A imaginação e o devaneio não pagam impostos !...

E tudo isto é o céu, visto por cima das nuvens, 14,15 h da tarde de um dia quente e ensolarado, luminoso e diáfano, mesmo sendo Janeiro ... rumo a Manaus.
Aqui, meio do Oceano Atlântico ...

Para trás, Portugal, a vidinha de sempre. Julguei que não desligaria, mas já o faço, num boicote desenfreado a tudo o que por lá ficou.
Preside-me aquele pensamento, de não adiantar angustiar-me.  Para quê ?
A vida sempre prossegue sem nós  ( mania de nos acharmos insubstituíveis !... )

E o coração que me saíu de Lisboa, pesado, contrito, apreensivo ... um coração quase culpado, sem o dever ser, começou a soltar-se, a respirar fundo, a reabilitar-se no direito à paz que tão longe de mim tem andado ... enquanto  os olhos se estendem, repousando para lá deste horizonte sem horizonte, emoldurado apenas pela escotilha do avião !


Anamar

sábado, 10 de janeiro de 2015

" A ESTAFETA "



Ainda não eram oito.
Oito horas da manhã, e o dia, de pestana fechada, decidia se abriria radioso e iluminado, azul e translúcido.
Ouvi-as.  Andavam por aqui.
Os seus grasnidos atravessavam os céus, e penetravam-me o resto do sono.
Não entendo estas gaivotas do betão, reféns da lixeira, oportunistas e estúpidas .  Afinal, gaivota que se preze, deveria sempre olhar para baixo e ver mar, deveria sempre ser salpicada pela espuma, nos rochedos, deveria patinhar na babugem da rebentação no areal deserto ... ou mesmo adormecer no embalo das marés, em tempos de mar "flat" ...

E logo elas, que têm asas !
Braços estendidos que as levam num baile molenga, ao sabor dos golpes de vento, as levam a cavalgar a aragem salgada, a verem o mundo de cima ...
Um mundo sem horizontes como é o mar, um mundo de nasceres e pores de sol, de mansidões e tormentas ...

Pudesse eu !...

Mas eu não tenho asas.  Tenho raízes.  Raízes que me prendem a um chão que nem é meu !...
Estou aqui, a morrer aos poucos, neste cubinho empoleirado em seis outros cubinhos, ao lado de sete cubinhos, frente a dez cubinhos ... num desenho atamancado em 3D.
Uma floresta de cogumelos mal nascidos !!!

Só o meu sonho, o pensamento e o coração podem voar.  Só eles são livres !
E vão, porque eu sei que para lá do que vejo, há muito mais.  Porque eu sei que além, onde a bola de fogo adormece todos os dias, quando a penumbra e a escuridão descem até mim, fica ele.
Esse mar que é sempre mágico, indomado, e berço de sonhos que às vezes nem se confessam ... que não aceita muros ou fronteiras, rédeas ou arnês ... lá longe !...

Eu já tive uma gaivota.
Mas essa, era uma gaivota a sério, não era uma gaivota mercenária.  Era livre e solta, e não era louca. Era garbosa, altiva, elegante ... bico empinado ... Tinha "pose" !
Vinha por aqui, rasava-me a janela, grasnava, encarrapitada na esquina do terraço sobranceiro.
Piscava os olhinhos miúdos, meneava a cabeça e olhava-me.
Eu sei muito bem que ela me olhava com comiseração.  Olhava as minhas raízes  fundas inevitáveis, cravadas na terra, perscrutava os meus olhos de olhar comprido, lânguido e sonhador ... e escutava o meu espírito intranquilo que baloiçava ... baloiçava ...

Fizemos um trato.

Ela vinha e contava-me das falésias, das areias e das algas.  Falava-me dos rochedos, cama de pancada das ondas impiedosas.  Descrevia-me a renda que o recuo da maré, por cada dia, deixava na areia, como um fino véu de noiva ou brocado de festa ...
E quando partia, a tempos de não perder o festim do repouso do "rei", carregava consigo as minhas emoções, era mensageira dos meus sonhos, cúmplice dos meus desejos, portadora das minhas inquietações e mágoas ... estafeta de pedaços do meu eu ...
E levava-os para lá da terra, para lá das nuvens, para lá das encostas ... para além ... onde o silêncio  se  embrenha  na  noite  e  onde  as  lágrimas  ficam  mais  salgadas  ainda ... No  mar !...

Há tempos que a   não vejo !...



Anamar

sexta-feira, 2 de janeiro de 2015

" APONTAMENTO - II "




Numa mesa em frente, um homem idoso de cabelo branco e sobretudo escuro, acomodou-se e pediu uma sopa.
"É só a sopa" ? - inquiriu a empregada.
" É só a sopa " ! - confirmou o homem, sozinho, com ar distante.
Percebo que vai dizendo umas coisas cá e lá, a meia voz.  Penso que está, e não está neste café, o único aberto nas imediações, em dia dito de "Ano Novo".

Mais uma ou outra pessoa, das do costume, e o café está praticamente vazio.
São sobretudo homens avulsos e velhos ;  a maioria já portadores de enfermidades visíveis, inerentes à idade, e à vida ... talvez.
E solidão ... muita solidão espreita por aqui !

Afinal, o  que leva um homem idoso, a um café quase deserto, sombrio, desconfortável, iluminado pela luz fria das fluorescentes no tecto, um espaço incaracterístico, feio, angustiante mesmo ... a pedir uma sopa, na inutilidade deste dia que promete sonhos, esperança, calor humano, aos que têm gente em casa à espera ??...
E lá fora, um sol lindo num céu azul, diáfano  e imaculado, e uma temperatura, eu diria amena, a lembrar aqueles dias beirando a Primavera !...

Na mesa ao lado, outro homem que já esteve, e já saíu, volta a estar ...
Já o conheço de outros dias.  É magro, macilento, barba por fazer, sempre enverga a mesma roupa. Cachecol ao pescoço, sem casaco, ar pobre e postura de pardalito aos saltos .
Por cada vez que chega, passa pelo balcão, enche um copo com água e senta-se.  Bebe a água gole a gole, degustando-a, como se de um verdadeiro néctar se tratasse, e fixa com um olhar baço  mas aparentemente interessado, um televisor que repete incansavelmente, as passagens de ano pelo Mundo.
Tem um grau de demência acentuado.  Não sossega na mesa.  Tem um fácies inconscientemente alegre.  A alegria e a ingenuidade dos que estão do outro lado, possivelmente delirantes, a observarem o lado de cá.  O lado da "normalidade" ...

Dirigiu-se a mim, rindo sempre, e entregou-me um pequeno rectângulo de papel, rasgado de um qualquer rascunho que encontrou, presumo.
Segundo ele, uma "mensagem do Menino Jesus" para mim.

Um texto sem sentido, rabiscado em letra de imprensa, dois pequenos corações e um desenho infantil, completavam o escrito.
Interessante início de ano, de facto !...

A  ternura deste gesto, assim do nada, das mãos de um desconhecido, um pacífico e simpático atontado, neste café escuro quase deserto, foi inesperadamente, a minha mensagem possível de Ano Novo !...
Será ela portadora de alguma premonição ???...

Anamar

quinta-feira, 1 de janeiro de 2015

" APONTAMENTO - I "




Que chatice a ditadura do tempo !
Que chatice, que por mais que o tentemos, nunca o conseguimos driblar.  Sempre achamos que não lhe damos grande importância, que por ele vamos passando  ou ele passando por nós,  com  alguma  superioridade  e  distanciamento,  com  alguma  sobranceria  ou  displicência ...
Mas é mentira !

Ano vai, ano vem.  Sempre me angustio com isto, apesar de me pensar fortalhaça.
Gostava de ter herdado o pragmatismo do meu pai.  Esse aí, foi efectivamente imune a épocas, a datas, a marcas temporais mais ou menos invasivas na vida das pessoas.
Já eu, não chego lá !

Sai-se de casa, e estes votos de "Bom Ano" que saltam como uma mola, das bocas, são verdadeiros petardos a atingir o alvo.  Não há conversa que se preze que não termine  ou mesmo não se resuma simplesmente, ao bendito " Bom Ano".
Mesmo que não se pare, que mais nada seja dito, basta que o nosso olhar bata em algum rosto conhecido ...

E somos confrontados com este "fatiamento" do tempo, como uma fita que se corta em bocadinhos, a denunciar etapas vencidas.
Menos um, menos um ... mais um no chão, aos nossos pés, a engordar o monte de pedaços de fita, abandonados e inúteis ...
Esta contagem é uma condenação anunciada.  É uma visão apocalíptica da insignificância das nossas vidas.
É o cadafalso a descer em requinte sádico, milímetro a milímetro, sobre as nossas cabeças ... é o declínio  inevitável, indiferente  e silencioso da Torre de Pisa, com a lentidão das eras.
É a ampulheta colocada sobre a mesa, à nossa frente, a vazar a areia, grão a grão, imparável e inexoravelmente aos nossos olhos ...
E é isto de que o Homem dispõe.  Alguns metros de fita para ir cortando !...

Tão mais fácil não pensar !  Tão mais simples não ter a noção do tempo !...

Percebo a minha mãe.  Eu vou ser como ela, mais tarde.  Eu já sou como ela, agora ...
E ralho-lhe hoje, pelo dramatismo.  E debito pragmatismos e filosofias baratas, e verdades inconsistentes.  Teorias falaciosas para espantar fantasmas ... apenas isso.  "Xô-xô"!...

Quem dera ser como os povos indígenas do interior do planeta, das matas cerradas inóspitas, das florestas virgem inexpugnáveis ...
Lá, onde o Homem nasce e morre ao sabor da Natureza, como o sol que se levanta e se deita todos os dias, sem perguntar por que o faz ... como as marés que avançam e recuam fascinadas pelo chamamento da lua ...
Lá, onde o Homem vive sem questionar a razão, o motivo, o desígnio, o porquê ... o antes e o depois.
Sem ânsias, sem angústias, sem dúvidas ou sobressaltos.
Assim ... simplesmente assim ...

Porque afinal nada mais somos que o animal selvagem e livre, errante na savana, obedecendo aos ciclos da vida, nada além da chuva que cai quando tem que cair, nada além da nuvem que passa quando tem que passar, além das folhas que tombam nas clareiras, encerrando uma etapa de existência, para que outra se reinicie logo de seguida ... nesse exacto momento, uma outra vez !!!...
Nada mais ...

Anamar